Грей Томас. Элегия на сельском кладбище

Грей Томас : другие произведения.

Элегия на сельском кладбище

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]

Ссылки:

Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками

Оставить комментарий © Copyright Грей Томас (перевод: Черфас Самуил) (scherfas@012.net.il) Размещен: 19/08/2006, изменен: 17/02/2009. 26k. Статистика. Стихотворение: Поэзия, Переводы Поэтические Скачать FB2		Оценка: *4.1517** Ваша оценка:
Аннотация: Опубликованная а 1751 г. "Элегия на сельском кладбище", считается наиболее значительным лирическим произведением Томаса Грея (Thomas Gray), положившим начало "кладбищенской поэзии". Подборка включает также перевод В.А. Жуковского и оригинал элегии.

Томас ГРЕЙ

ЭЛЕГИЯ НА СЕЛЬСКОМ КЛАДБИЩЕ

День отпевая, колокол гудит,

В село плетутся овцы по стерне,

Усталый пахарь к очагу спешит,

Мир оставляя тишине и мне.

Картины дня заметно отцвели,

Недвижен воздух в предвещенье тьмы.

Всё смолкло, лишь последние шмели

Гуденьем крыл баюкают холмы.

Да с колокольни, обвитой плющом,

Вздохнёт сова, уставясь на луну,

Что поздний путник, не в ладах со сном,

Её гнезда тревожит тишину.

Чу! Как безмерно царственный покой

Велит уняться суетным страстям,

И шёпотом поднявшись над землёй,

Блаженный вечный мир пророчит нам.

Растут здесь рядом скорбный тис и вяз,

И бугорками тощий дёрн подъят -

Навек по узким кельям затворясь,

Отцы селенья непробудно спят.

Ни утренний душистый ветерок,

Ни птичий гомон, ни метель, ни дождь,

Ни звонкий крик петуший, ни рожок

Уж не поднимут их с подземных лож.

Не будет их манить домашний дым,

А в доме ужин, чистота и честь,

Не станут дети с лепетом родным

За поцелуем на колени лезть.

Как кланялась пшеница их серпам!

Как плуг их твердь земную сокрушал!

Какую дань луга несли стадам!

Как лес от стука топоров стонал!

Не смеет честолюбец злой хулить

Их труд полезный и уклад веков,

Иль знатный лорд насмешливо судить

Недлинные анналы бедняков.

Вы, чванные от власти и богатств,

Вы, что в рубашке родились на свет -

И вам пробьёт сей неизбежный час:

Могилой завершится путь побед.

Так вам ли, гордецы, их упрекать,

Что их имён судьба не вознесла,

Что не в чести они, где славят знать

И, суесловя, бьют в колокола?

Увы, не может надмогильный бюст

Усопшему дыхание вернуть,

И славословья тысяч жарких уст

Смерть ни на миг не могут отпугнуть.

Как знать, забытый этот уголок

Того, быть может, упокоил прах,

Кто всей державой властвовать бы мог

Иль песнь сложить, бессмертную в веках?

Но книги знаний вещие листы

Недобрый рок пред ними не открыл,

И гасли страсти на ветрах беды,

И замерзал в душе стремлений пыл.

О, не один сверкающий алмаз

Скрыл океан в пучине чёрных вод;

О, не один цветок, не теша глаз,

В пустыне сиротливо отцветёт!

Здесь сельский Хэмпдон, может быть, лежит,

Что храбро отстоял участок свой,

И местный Кромвель, кровью не залит,

И Мильтон, неизвестный и немой.

Овации сенатов возбуждать,

Презрев войны смятение и страх,

Богатства и награды раздавать,

Читать восторг у нации в глазах

Им не случилось. Скромный их удел

От буйств и празднеств смог их оградить,

Не дал взойти на трон по грудам тел

И мир благословеньем одарить.

Вдали от шумных и позорных сцен

Тропа их тихой жизни пролегла,

Без войн и буйств, обетов и измен

Они вершили скромные дела.

Но в полную безвестность кости их

Не канули. И памятник, хоть плох,

Им выстроен. С него нескладный стих

Молит у проходящих кроткий вздох.

Лишь имя, годы жизни. Слог простой -

Не здешней Музе в одах их воспеть -

Да изреченья Библии святой:

Как должно селянину умереть.

Кто на пороге пред небытиём,

Былым невзгодам и заботам рад,

Откажется дышать земным теплом

В ушедший день не кинет горький взгляд?

И жаждет взгляд сей слёз и скорбных лиц,

Дух исходящий к сердцу милых льнёт,

И вопиет природа из гробниц,

И прах наш непогасший пламень жжёт.

К тебе, кто скромных от забвенья спас,

Доверив камню их рассказ простой,

Скиталец горемычный в поздний час

Стремится бесприютною душой.

И, может, головою покачав,

Поведает ему седой пастух:

Видал я, как росу сметая с трав,

Во мгле он шёл зарю встречать на луг.

А там, где дуб склонившись на ручьём,

Тугие корни в дивный сплёл венок,

Лежал он, истомлённый жарким днём,

Следя воды сверкающий поток.

Я под вечер не раз его встречал,

Бредя за стадом. Жаворонок пел

Виясь у леса. Песне он внимал

И на закат задумчиво смотрел.

Всегда мечтаньям преданный своим

Он забывал о мире, и порой

То сам с собой, смеясь, он говорил,

То замолкал, охваченный тоской.

Однажды на излюбленном холме

В рассветный час его не встретил я.

День проходил: он не встречался мне

Ни в поле, ни в лесу, ни у ручья.

Прошло два дня; и вот его в гробу

Нам с пеньем в церковь довелось нести.

Ты грамотный, ты сам его судьбу

На камне у терновника прочти.

ЭПИТАФИЯ

Здесь юноша в объятьях у земли,

Кого ни Счастье, ни Почёт не знали,

Но знания под скудный кров пришли,

И был весь век он осенён печалью.

Талантом наделён и чист душою,

Всё отдал он и всё он приобрёл,

Несчастного он оделил слезою,

И верный друг с ним рядом путь прошёл.

Прохожий пусть ревниво не пытает,

Каков заслуг и слабостей итог -

Душа трепещет ада, жаждет рая,

А где ей пребывать - рассудит Бог.

--------

СЕЛЬСКОЕ КЛАДБИЩЕ

Перевод В.А. Жуковского

Элегия

Уже бледнеет день, скрываясь за горою;

Шумящие стада толпятся над рекой;

Усталый селянин медлительной стопою

Идет, задумавшись, в шалаш спокойный свой.

В туманном сумраке окрестность исчезает...

Повсюду тишина; повсюду мертвый сон;

Лишь изредка, жужжа, вечерний жук мелькает,

Лишь слышится вдали рогов унылый звон.

Лишь дикая сова, таясь под древним сводом

Той башни, сетует, внимаема луной,

На возмутившего полуночным приходом

Ее безмолвного владычества покой.

Под кровом черных сосн и вязов наклоненных,

Которые окрест, развесившись, стоят,

Здесь праотцы села, в гробах уединенных

Навеки затворясь, сном непробудным спят.

Денницы тихий глас, дня юного дыханье,

Ни крики петуха, ни звучный гул рогов,

Ни ранней ласточки на кровле щебетанье -

Ничто не вызовет почивших из гробов.

На дымном очаге трескущей огонь сверкая

Их в зимни вечера не будет веселить,

И дети резвые, встречать их выбегая,

Не будут с жадностью лобзаний их ловить.

Как часто их серпы златую ниву жали,

И плуг их побеждал упорные поля!

Как часто их секир дубравы трепетали,

И потом их лица кропилася земля!

Пускай рабы сует их жребий унижают,

Смеяся в слепоте полезным их трудам,

Пускай с холодностью презрения внимают

Таящимся во тьме убогого делам;

На всех ярится смерть - царя, любимца, славы,

Всех ищет грозная... и некогда найдет;

Всемощныя судьбы незыблемы уставы;

И путь величия ко гробу нас ведет!

А вы, наперстники фортуны ослепленны,

Напрасно спящих здесь спешите презирать

За то, что гробы их непышны незабвенны,

Что лесть им алтарей не мыслит воздвигать.

Вотще над мертвыми, истлевшими костями

Трофеи зиждутся надгробия блестят,

Вотще глас почестей гремит перед гробами -

Угасший пепел наш они невоспалят.

Ужель смягчиться смерть сплетаемой хвалою

И невозвратную добычу возвратит?

Не слаще мертвых сон под мраморной доскою;

Надменный мавзолей лишь персть их бременит.

Ах! может быть под сей могилою таится

Прах сердца нежного, умешего любить,

И гробожитель - червь в сухой главе гнездится,

Рожденной быть в венце иль мыслями парить!

Но просвещенья храм, воздвигнутый веками,

Угрюмою судьбой для них был затворен,

Их рок обременил убожества цепями,

Их гений строгою нуждою умерщвлен.

Как часто редкий перл, волнами сокровенной,

В бездонной пропасти сияет красотой;

Как часто лилия цветет уединенно,

В пустынном воздухе теряя запах свой.

Быть может, пылью сей покрыт Гампден надменный,

Защитник сограждан, тиранства смелый враг;

Иль кровию сограждан Кромвель необагренный,

Или Мильтон немой, без славы скрытый прах.

Отечество хранить державною рукою,

Сражаться с бурей бед, фортуну презирать,

Дары обилия на смертных лить рекою,

В слезах признательных дела свои читать -

Того им не дал рок; но вместе преступленьям

Он с доблестями их круг тесный положил;

Бежать стезей убийств ко славе, наслажденьям,

И быть жестокими к страдальцам запретил;

Таить в душе своей глас совести и чести,

Румянец робкия стыдливости терять

И, раболепствуя, на жертвенниках лести

Дары небесных Муз гордыне посвящать.

Скрываясь от мирских погибельных смятений,

Без страха и надежд, в долине жизни сей,

Не зная горести, не зная наслаждений,

Они беспечно шли тропинкою своей.

И здесь спокойно спят под сенью гробовою -

И скромный памятник, в приюте сосн густых,

С непышной надписью и резьбою простою,

Прохожего зовет вздохнуть над прахом их.

Любовь на камне сем их память сохранила,

Их лета, имена потщившись начертать;

Окрест библейскую мораль изобразила,

По коей мы должны учить умирать.

И кто с сей жизнию без горя раставался?

Кто прах свой по себе забвенью предавал?

Кто в час последний свой сим миром не пленялся

И взора томного назад не обращал?

Ах! нежная душа, природу покидая,

Надеется друзьям оставить пламень свой;

И взоры тусклые, навеки угасая,

Еще стремятся к ним с последнею слезой;

Их сердце милый глас в могиле нашей слышит;

Наш камень гробовой для них одушевлён;

Для них наш мёртвый прах в холодной урне дышит,

Ещё огнём любви для них воспламенён.

А ты, почивший друг, певец уединенный,

И твой ударит час, последний, роковой;

И к гробу твоему, мечтой сопровожденный,

Чувствительный придёт услышать жребий твой.

Быть может, селянин с почтенной сединою

Так будет о тебе пришельцу говорить:

"Он часто по утрам встречался здесь со мною,

Когда спешил на холм зарю предупредить.

Там в полдень он сидел под дремлющею ивой,

Поднявшей из земли косматый корень свой;

Там часто, в горести беспечной, молчаливой,

Лежал, задумавшись, над светлою рекой;

Нередко к вечеру, скитаясь меж кустами -

Когда мы с поля шли, и в роще соловей

Свистал вечерню песнь - он томными очами

Уныло следовал за тихою зарёй.

Прискорбный, сумрачный, с главою наклонённой,

Он часто уходил в дубраву слёзы лить,

Как странник, родины, друзей, всего лишённой,

Которому ничем души не усладить.

Взошла заря - но он с зарёю не являлся,

Ни к иве, ни на холм, ни в лес не приходил;

Опять заря взошла - нигде он не встречался;

Мой взор его искал - искал - не находил.

На утро пение мы слышим гробовое...

Несчастного несут в могилу положить.

Приблизься, прочитай надгробие простое,

Чтоб память доброго слезой благословить" .

"Здесь пепел юноши безвременно сокрыли;

Что слава, счастие не знал он в мире сём;

Но Музы от него лица не отвратили,

И меланхолии печать была на нём.

Он кроток сердцем был, чувствителен душою -

Чувствительным творец награду положил.

Дарил несчастных он - чем только мог - слезою;

В награду от творца он друга получил.

Прохожий, помолись над этою могилой;

Он в ней нашёл приют от всех земных тревог;

Здесь всё оставил он, что в нём греховно было,

С надеждою, что жив его спаситель-бог."

--------

Thomas GRAY. 1716-1771

Elegy written in a Country Churchyard

THE Curfew tolls the knell of parting day,

The lowing herd wind slowly o'er the lea,

The plowman homeward plods his weary way,

And leaves the world to darkness and to me.

Now fades the glimmering landscape on the sight,

And all the air a solemn stillness holds,

Save where the beetle wheels his droning flight,

And drowsy tinklings lull the distant folds;

Save that from yonder ivy-mantled tow'r

The moping owl does to the moon complain

Of such as, wand'ring near her secret bow'r,

Molest her ancient solitary reign.

Beneath those rugged elms, that yew-tree's shade,

Where heaves the turf in many a mould'ring heap,

Each in his narrow cell for ever laid,

The rude Forefathers of the hamlet sleep.

The breezy call of incense-breathing Morn,

The swallow twitt'ring from the straw-built shed,

The cock's shrill clarion, or the echoing horn,

No more shall rouse them from their lowly bed.

For them no more the blazing hearth shall burn,

Or busy housewife ply her evening care:

No children run to lisp their sire's return,

Or climb his knees the envied kiss to share.

Oft did the harvest to their sickle yield,

Their furrow oft the stubborn glebe has broke:

How jocund did they drive their team afield!

How bow'd the woods beneath their sturdy stroke!

Let not Ambition mock their useful toil,

Their homely joys, and destiny obscure;

Nor Grandeur hear with a disdainful smile

The short and simple annals of the poor.

The boast of heraldry, the pomp of pow'r,

And all that beauty, all that wealth e'er gave,

Awaits alike th' inevitable hour:

The paths of glory lead but to the grave.

Nor you, ye Proud, impute to These the fault,

If Memory o'er their Tomb no Trophies raise,

Where through the long-drawn aisle and fretted vault

The pealing anthem swells the note of praise.

Can storied urn or animated bust

Back to its mansion call the fleeting breath?

Can Honour's voice provoke the silent dust,

Or Flatt'ry soothe the dull cold ear of death?

Perhaps in this neglected spot is laid

Some heart once pregnant with celestial fire;

Hands, that the rod of empire might have sway'd,

Or waked to ecstasy the living lyre.

But Knowledge to their eyes her ample page

Rich with the spoils of time did ne'er unroll;

Chill Penury repress'd their noble rage,

And froze the genial current of the soul.

Full many a gem of purest ray serene

The dark unfathom'd caves of ocean bear:

Full many a flower is born to blush unseen,

And waste its sweetness on the desert air.

Some village Hampden that with dauntless breast

The little tyrant of his fields withstood,

Some mute inglorious Milton here may rest,

Some Cromwell guiltless of his country's blood.

Th' applause of list'ning senates to command,

The threats of pain and ruin to despise,

To scatter plenty o'er a smiling land,

And read their history in a nation's eyes,

Their lot forbade: nor circumscribed alone

Their glowing virtues, but their crimes confined;

Forbade to wade through slaughter to a throne,

And shut the gates of mercy on mankind,

The struggling pangs of conscious truth to hide,

To quench the blushes of ingenuous shame,

Or heap the shrine of Luxury and Pride

With incense kindled at the Muse's flame.

Far from the madding crowd's ignoble strife,

Their sober wishes never learn'd to stray;

Along the cool sequester'd vale of life

They kept the noiseless tenor of their way.

Yet ev'n these bones from insult to protect

Some frail memorial still erected nigh,

With uncouth rhymes and shapeless sculpture deck'd,

Implores the passing tribute of a sigh.

Their name, their years, spelt by th' unletter'd muse,

The place of fame and elegy supply:

And many a holy text around she strews,

That teach the rustic moralist to die.

For who, to dumb Forgetfulness a prey,

This pleasing anxious being e'er resign'd,

Left the warm precincts of the cheerful day,

Nor cast one longing ling'ring look behind?

On some fond breast the parting soul relies,

Some pious drops the closing eye requires;

Ev'n from the tomb the voice of Nature cries,

Ev'n in our Ashes live their wonted Fires.

For thee, who, mindful of th' unhonour'd dead,

Dost in these lines their artless tale relate;

If chance, by lonely contemplation led,

Some kindred spirit shall inquire thy fate,

Haply some hoary-headed Swain may say,

'Oft have we seen him at the peep of dawn

Brushing with hasty steps the dews away

To meet the sun upon the upland lawn.

'There at the foot of yonder nodding beech

That wreathes its old fantastic roots so high,

His listless length at noontide would he stretch,

And pore upon the brook that babbles by.

'Hard by yon wood, now smiling as in scorn,

Mutt'ring his wayward fancies he would rove,

Now drooping, woeful wan, like one forlorn,

Or crazed with care, or cross'd in hopeless love.

'One morn I miss'd him on the custom'd hill,

Along the heath and near his fav'rite tree;

Another came; nor yet beside the rill,

Nor up the lawn, nor at the wood was he;

'The next with dirges due in sad array

Slow through the church-way path we saw him borne.

Approach and read (for thou canst read) the lay

Graved on the stone beneath yon aged thorn:'

THE EPITAPH.

Here rests his head upon the lap of Earth

A Youth to Fortune and to Fame unknown.

Fair Science frown'd not on his humble birth,

And Melancholy mark'd him for her own.

Large was his bounty, and his soul sincere,

Heav'n did a recompense as largely send:

He gave to Mis'ry all he had, a tear,

He gain'd from Heav'n ('twas all he wish'd) a friend.

No farther seek his merits to disclose,

Or draw his frailties from their dread abode,

(There they alike in trembling hope repose,)

The bosom of his Father and his God.

Оставить комментарий
Размещен: 19/08/2006, изменен: 17/02/2009. 26k. Статистика.
Стихотворение: Поэзия, Переводы

Связаться с программистом сайта.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"
Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"