Чекалов Александр. 2015

Чекалов Александр : другие произведения.

2015

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]

Ссылки:

Оставить комментарий © Copyright Чекалов Александр (alexandertcheckaloff@yandex.ru) Размещен: 27/03/2016, изменен: 14/03/2023. 40k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Скачать FB2		Ваша оценка:

* * *

О, что за время! - чудо-время,

когда влетаешь ты, с мороза

ещё румяная, но всеми

пушкАми (как у абрикоса)

на теле вставшими навстречу

моим движениям неловким

уже сигналящая: речь о

том пойдёт, что и без слов к им-

перативу подтолкнёт нас:

одежды сбросить торопливо

и - к чёрту эту отстранённость! -

у нас тут выбор: либо - либо.

...Уже размер твоих сосков и

их форму я изведал - или...

мы оба слишком бестолковы?

как будто память удалили

о тех минутах...

тех секундах,

открывших нам все наши грани?

Нет-нет... Последний - отсекУ вдох.

Замрём - как будто на экране:

пусть будет чувство безупречно,

как будто ветер бьёт в лицо вам!

Как будто -

штамп "до новых встреч" на

мечте о счастье образцовом.

...Всё очень нежно, "без зубов", но...

в постели, скомкавшейся тут же,

давай-ка сразу - полюбовно -

вновь распадёмся на две туши,

на два усталых ламантина, -

чтоб не было (прости поэта!)

потом мучительно противно

внезапно ВСЁ понять про "это".

Пусть это время - грёз, каникул,

тайм-аута! - пихнёт на лёд нас,

и мы закружимся...

Кивни-ка,

лаская связи мимолётность

невнятной, вроде пантомимы,

предательской мечтой о встрече,

что никогда не повторим мы

(нет-нет, не может быть и речи!) -

но ведь пока...

пока - покаты,

сугробы, плечи...

На меня-то -

взгляни хотя б и свысока ты...

(А губы, губы - мёд и мята!

А варежки, а шарф, а шапка...

а взгляды! - будто снега комья.)

Мне так безоблачно... и шатко...

Но, честно, СЫТ твоим пушком я.

01.01.15

Позитивное

Оттепель: всё те же грабли...

Наступлю и я, смеясь:

на воду спущу корабль, и -

будто лещ, а может, язь,

солнце сразу заиграет

на зеркальной глубине, -

пусть и дальше загорают

эти дяди в кабинЕ...

Впрочем, к чёрту кабинеты! -

кровь играет, горяча;

видишь клоуна во мне ты -

что же, дам тебе леща,

вмиг очнёшься.

...Трабл на трабле?

Кризис? Яма на Пути?

У меня такой кораблик -

ты со мною не шути!

Без рассудка все мы маги, -

детства, главное, не сдать!

...Нос из мокнущей бумаги

ледяную благодать

сокрушает, колет, режет,

словно супер-пупер-нож, -

далеко несётся скрежет!

...Что посеешь, то пожнёшь.

Как мороз ни поднимался

на дыбы вокруг ручья -

нынче плавится, как масло,

ни моя, ни их, ничья

целина...

И слог-то выспрен,

а идею всё ж ценю...

Главное - поверить искрен-

не во всю эту фигню.

01.01.15

Ёлка

"Ты УГ!" - говорят про таких вот, как я.

Сильно, ёмко, -

не отмоешься. Но... посмотри-ка, пискля! -

горит ёлка.

Ярко-ярко!

как будто дыханием gif

анимирован!

...Управление сном: всё, как и у других

(а не миром).

Посмотрите, какая красавица, а! -

сколько шариков разных...

Сколько рухнуло вер - а мечта вот цела:

хрупкий стражник,

охраняющий дом мой от натиска дня

и реальности шоу...

Эта ёлочка - всё, что ещё у меня

остаётся большого.

А кругом - удручающий видеоряд:

наш НЗ быстро тает.

(Да, к тому же, и шариков, говорят,

у меня не хватает.)

Но пока на столе это чудо сверкая искрит

(так что даже глазам чуть-чуть колко),

что осталось - не важно

(и кто говорит)

...и сколько.

Говорят, будет муторным этот НГ, -

может, даже последним,

но -

растёт это чудо в моём парнике,

как под солнышком летним,

и - плевать на угар.

...То Майн Рид, то Лу Рид...

Я Мичурин!

"Чуешь запах?.. Не чуешь?.. Гирлянда горит!"...

ВСЕ не чуем.

06.01.15

В зеркале

Помню, в юности, холки ещё не навьючив

ношей прОжитого, упоённо орал,

как и сверстники, - мол, nevermind и no future

(вне себя оттого, что "мелеет Арал"),

ну а будущего

оказалось навалом,

до сих пор оно есть...

Был дурак - и мечты,

чтобы угол и впредь на холме рисовал он,

а теперь... ты есть ты.

(И потом - тоже ты.)

Всё, что было, - мозаика, сумма фрагментов,

из феноменов выстроенное панно,

плеск и блеск по отдельности малозаметных

элементов...

Нет будущего? Да полнО! -

ещё даже сейчас... но, конечно, не столько,

сколько в прошлом.

...И раньше плод не был большим,

а когда на зубах предпоследняя долька,

вдруг оказывается,

что мы... не спешим.

Пусть ещё повыпендривается немножко

эта жалкая,

жала -

лишившаясЯ

человеческая... не душа-хромоножка,

но мечта о душе - что почти уже вся

испарилась,

истаяла...

остановилась...

Будто в зеркале - некий чудила с бинтом

на кровавой руке

и с гитарой на вырост,

не желающий знать никакого "потом".

15.01.15

Волшебные голуби

Опять, будто роза в проруби,

шурша расцветает ночь -

и маниакальные голуби

приходят тебе помочь...

Гляди, как месят грязь они,

все лапки истерзав!

Поскольку крылья связаны -

и пёрышки в слезах.

Но есть у них цель высокая:

заботиться о своём

сухом и холодном соколе.

...Ты смилостивился: "Споём!" -

и хором вы курлыкаете,

и счастливы они:

смешны, глаза навыкате...

Любви - хоть часть им выплати!

Хоть руку протяни...

Но нет, ты ведь выше этого:

заоблачен твой полёт,

и - правда же? - фиолетово,

кто первой из них умрёт,

из этих птичек тупеньких...

У них и слуха нет!

А на дешёвых туфельках -

лишь реагента след.

Тебе не нужна их проповедь

и - нечего делать тут:

от ангелов мало проку ведь...

Что ж, утром они уйдут,

мечтою одержимые

на скорбном их пути

нарушить все режимы - и...

однажды тебя спасти.

18.01.15

в ожидании толстой тёти

(вспоминая "Зуи" Сэлинджера)

ты лежишь и не встаёшь -

лишь одну избрав из книг...

лучше б бился -

мол, даёшь

правду, "чтобы каждый вник!

чтоб хотя бы большинство

ощутило вдруг одно

на всех олухов родство -

как раскрытое окно"...

что ж нам делать-то с тобой,

переваренный пельмень?

...большинство -

от слова "боль";

меньшинство... от слова "Мень"?

но в углу, где ты лежишь,

нужно красить потолок...

всё равно получишь шиш,

сколько б воду ни толок.

...влево шаг и вправо шаг,

всё считается - побег...

обживаешь ты лежак,

новый год и новый век.

мама гонит маляров,

отговаривает брат...

ты - предчувствию Даров

рад

и квадрата потолка,

и обоев, и секунд

будто нет! а есть - Река...

и никак не просекут

представители "шинства"

(может, Мень-, а может, Боль-),

что Сверчок вокруг Шеста,

Мариотт, а также Бойль,

мир, законы, вещества,

все чужие, все свои -

это всё одни слова...

"И?"

18.01.15

* * *

Пьяная женщина... хуже она ребёнка.

Кто-то осклабится, гад: "Ничего бабёнка",

ты же - совсем не такая...

Так что решишь-то?

А?.. За компанию - надо!

...Бела, пушиста,

ты ведь котёнок...

который - лишь потерялся,

сразу забыл, как, зубасто застыв в дверях, всё

хохотом провожало, пинком несмелым...

Кто бы на твоём месте сказать сумел им,

что ты устала, что зябко, - мол, молочка бы...

Из чувства долга - в общении их ухабы

сглаживала... даже сравнивала... и довольно!

Где же хороший хозяин?

Пора домой, но...

ты напилась и поэтому - даже рада,

что всё случилось, а значит, и нет возврата:

здесь тебе самое место... пин-код под зад, и...

мазы не стало.

(Не нужно бы и досады.)

...Пьяная женщина спит, потому что спится.

Ходит вокруг одинокий кобель-тупица,

всё-то примеривается да ждёт чего-то,

а если что и обломится - только рвота.

Только ночная морока, - мол, вот же тазик...

Только почти уж забытого метастазик

острого чувства... коктейль микрофлор и смазок...

ну а наутро

вновь жизнь и примерка масок.

...Пьяные женщины... Смеет ли укорить их

самый безжалостный и беспристрастный критик! -

так ведь несчастны...

И ты вот не удержалась.

...Это неправда: не унижает жалость!

А консервирует в чувстве, что ты зверёныш

и всё восстанет, как надо, чуть только тронешь,

ибо - не круто всё это?

...Ступени мшисты,

все однокашники в гору пошли... "Спешишь ты?"...

Омута муть...

только выдохну и со дна я:

"Ты ничего никому не должна, родная".

21.01.15

* * *

Приснилось - вот последний раз мой:

чуть поюлив ужом средь пар,

кленовый лист, ещё не красный,

на сено свежее упал.

...Вот люди! -

кружатся друг с дружкой,

попутно тешатся виной,

а вера - тикает игрушкой, -

нездешне умной, заводной.

Ах, этот вальс...

Повыл - и аллес.

...Ещё предание свежо,

как вы на пары разбивались...

Ничё-оо, расцепитесь ужо:

борьба полов и это спишет...

А сено... "Для ноздрей и глаз

ведь это лучшее из пиршеств,

оставшихся?.."

Не в этот раз.

...Цветы, трава... и семена вот...

И смерть - и праздничная снедь.

Всего в достатке, хватит на год!

...но вот листу - не покраснеть.

"Ну, вы! Устали, так лежите", -

льном косм умножив космос трав...

бездумно веря: вседержитель

какой-то есть - и мудр, и прав.

...Ещё я здесь: и с ним, и с нею, -

с двумя усталыми зверьми.

И жил не рву, и не краснею...

И не старею, чёрт возьми.

..."Увы! Что правда, что враньё вам -

один, как говорится, стон, -

будь хоть училка с комбайнёром,

хоть оба - офисный планктон"...

Не важно праведной надежде,

чьего ума родиться средь,

чтоб лишь шепнуть:

"Себя не тешьте" -

и,

как игрушка, замереть.

27.01.15

Красивая девочка

В небыли дощатых тротуаров,

некогда раскидистых садов

и китайских розовых товаров

как вершины праведных трудов,

начитавшись в отрочестве Грина,

выросла с надеждою... и вот -

девочка, домашня и старинна,

в безымянном городе живёт.

Всё так тонко... как же не порваться! -

дымке, флёру, разовым мечтам...

Кажется, вот-вот начнёт сбываться?

Снится, что чуть-чуть ещё - и там?

Лучший путь застрять в упёрто прошлом,

глупенькой мишенью стай и стад.

Ибо - что ж... и рай навеки прожран,

и для пекла духу не хватат.

28.01.15

Видится!

...Да, несомненно: кажется, уже

совсем, как говорится... И, конечно,

скребут порою кошки на душе,

но -

в общем-то, по большей части, нежно.

Да, тонус рад любому костылю:

пейзажи, встречи...

пусть оно и пресно...

А кошкам я соломки подстелю, -

вот самое проверенное средство.

А вы (и вы) - за эту болтовню -

ну, в самом деле, что, не извините?

Льщу вновь себя надеждой...

не виню

за то, что лишь кошачий наполнитель

по всем углам валяется в мешках

и снег не свеж

и лёд какой-то ломкий

и лишь одна соломинка в руках...

И -

как тут подстелить себе соломки?!

...КамАЗ -

не больше крупного жука...

Картинно мимо горнего балкона

плывут над миром ломтики бекона

в оливковом сиянии желтка.

...Казалось бы, от Музыки ушёл и -

взамен нашёл, как говорится, стих...

Но вот - на расстоянии -

большое,

огромное!

и голод... вдруг утих.

31.01.15

Уф...

Давным-давно прочитал (и оценил!) великолепную поэму Андрея Широглазова "Антипушкин" - да всё никак решиться не мог... но вот наконец-то решился: отныне - всё, перестаю-таки 'ставить на черновиках время их написания'!

А заодно и на чистовиках тоже. 8-)

Итак, поехали дальше:

Меннерс-младший

Золотой пейзаж побережий:

остро чуешь песок, босой...

и всё реже, увы, всё реже

вспоминается та Ассоль.

Облака громоздятся в небе,

расстилается мир у ног,

нету сил помышлять о гневе:

"Наслаждайся мечтой, сынок".

Одинокий алеет парус,

тронут кистью сырой зари...

Просыпаюсь ли? Просыпаюсь...

но - пускаю вновь пузыри

нежно радужные -

на ветер!

В горле ком, хорошо знаком:

ветер умер - но не ответил,

лишь бессильно обдал песком.

Папа-папа... ПарАм-парАра...

Перековываем мечты

на бессмысленные орала

у неровной морской черты.

И ложится прибой под ноги,

квинтэссенция! самый сок! -

и в безвременье, одиноки,

просыпаемся...

как песок.

Вечер вторника

К чЁрту рай: мне на планете люлей милей.

...Ради воскресного отдыха и посты не

выставлены у источающего елей

центра вселенной - воронки среди пустыни...

Весь понедельник истрачен на миражи,

на подготовку к тому, чему нет названий...

Впрочем, опять - ворожи тут, не ворожи,

кончится резким: "Не надо сюда названи..." -

и неизбежным отбоем, отсёкшим "-вать"...

И - предсказуемым утром: не белым-белым,

но перламутровым... Надо бы с чем-то рвать

людям -

да ведь и без этого хватит дел им,

раз уж идеи, одна за другой, в тираж

выйти должны... Словно синяя голубица,

тает над маревом очередной мираж.

"Может, обсудим?" - "Команда была отбиться!"

Спи. То, что выглядит, как основная злость

как бы охранников мира сего - всего лишь

ужас неясности: точно ли обошлось?

Разум кипит - если долго его неволишь.

Трубка гудит монотонно... Пора понять,

сколько бы зря ни марали листы/холсты мы,

главное правило жизни - не нам менять.

Святы места? Оставаться должны пустыми.

Всё. На вопросы - ответит любой амбал

(мол, паруса наши алы - и "все там будем")...

Тонет корабль... и с него - не сбежать на бал

маленьким

(как и надежды их),

типа, людям.

Акромегал

Какой-то идеал расхристанный лежит в растерзанной постели,

а вот - экскурсовод с туристами... А вот - смываются недели

метелями... Не гений - гениев суммированный некий образ:

на всех один (ведь рядом тени их, и каждый - в общее родство врос).

"Любуюсь отражённым ликом у чужого зеркала... Не звал нас,

и всё же - лишь ему, великому, за нашу интертекстуальность

посмертное спасибо... Кости все уже изломаны под мясом, -

и нет опоры в хищном космосе... и - всё же баснями кормя сам

себя -

себя же в каждом хаме я и в каждом школьнике прыщавом

узнАю, затаив дыхание... Ну вот и камень, и праща вам, -

мечите... обвиняйте в серости и в том, что форменный индюк, а...

ведь я надеялся, как всЕ, расти! - но вышло... вот..."

И век-жадюга

не даст теперь и мига лишнего ("Что голод! - тьфу... Была мечта бы -

и непременно утолишь его!"), чтоб оправдать твои масштабы.

...Пигмеи - трогают руками всё. Гид возмущён: "Ну сколько раз вам...", -

а вы...

"Мы даже не ругаемся в посмертии пустом и праздном,

поскольку... Честно, много надо ли нам, голиафам, от давидов!

а им... чего уж там, - от падали..."

(Кто ценит предков родовитых!)

...Какой-то идиот в манжетиках, собой заполнив - в виде казни

для честолюбцев ("Это ж этика!") - хрен знает сколько тех вакансий,

что так желанны для взыскующих... э-э... толики посмертной славы! -

способен укрепить тоску лишь их...

А впрочем, ладно.

Вирши слабы.

Не ты, не он, не я - а кто-то там лежит, как камень на панели,

и делится заёмным опытом ("Чтоб мы хоть децил поумнели!"):

и нежизнеспособный (вследствие... э-э... не соображу чего-то...),

и - столь великий, что,

как лезвие,

дрожит

фальцет

экскурсовода.

* * *

То платил настоящим тягло,

то вдруг с будущим порывал...

Только тянет любого дятла

на свой собственный перевал,

где бараки... и столь наивно

незабудкой заложен Фет...

и - пустая сто лет стоит на

полке тара из-под конфет.

...Потому голубям и крошим

свежей булки почти что треть

и, заискивая пред прошлым,

не даём ему прогореть,

что не знаем иного счастья,

кроме шёпота тет-а-тет,

а в подкорке зудит (мол, щас я)

олимпийских колец кастет.

Печенье

Дурацкого печенья пару штук

доесть, а после - прыгнуть с парашютом! -

чтоб сердце, будто лопасти, тук-тук...

"Спуститься бы на землю, парашют, -

и больше у тебя не попрошу там

ни лёгкости, ни новой ноши... Ой!"

...Всё стихло.

Будто утро...

снег, сочельник...

"Земля! Земля!.. Ты что, как неживой?" -

трепещет шёлк улыбкой ножевой,

но всё...

И застит небо вкус печенек.

Чужие

Что нам делать, когда доделала,

всё что нужно сама земля

и от дерева, глянь, до дерева

зеленея, плодится тля?

Нет больших дел - займёмся малыми,

несводимые полюса:

на рассвете - любые алыми

людям кажутся паруса.

Да, но мы-то - на лёгком катере -

прямо к рифме... ах, нет же, стоп!

...На рассвете ли, на закате ли...

В небо пальцем, а новость - в топ.

...Хором ахнет и встанет Община...

и - все выплачет очи мать...

Что нам делать, когда всё кончено?!

..................................

Начинать.

* * *

В круговороте тёрок о сантехнике

и планов посетить ЕИРЦ

пытаются укрыться неврастеники

от ясности... которая в ларце

коробки черепной, яйцеобразная,

ждёт шанса подменить мою судьбу!

И - знаю же, что дёргаюсь напрасно я,

но "это жизнь". И счастье ещё бу|

...

* * *

Полработы не стоит показывать никому:

ни канву, ни наброски... ни главное, ни кайму...

Всё равно, в безразличии к внешнему лоску, ты

всё на тряпки порвёшь - и нарежешься в лоскуты -

или нет, будешь трезвым сидеть и ломать в руках

корешок фолианта... себя выражать в рывках, -

расточать потихоньку... по слову, по букве, по

чайной ложке - как нам завещал ещё Эдгар По

(помнишь это: колодец и маятник? жук - и клад?)

Мир - оклад, а икона - лишь ты: неумыт, патлат.

...Говоришь, настоящий индеец? Даёшь потлач!

Вопрошаешь, куда же всё делось?

Ну что ж, поплачь...

Но сквозь слёзы, сквозь годы - пожалуйста, впереди,

не одни только ножницы с ветошью разгляди,

а - конечную стадию (шаг и - мгновенье, стой!)...

Ибо что этот мир - без заветной работы той.

* * *

Тебе кажется, время то ставит препоны, то

вдруг подастся - и рушишься в бездну, не зная броду?

Так и есть... Проникая всё дальше в неясно что -

то одну, то другую проходим насквозь породу.

То базальт, то песчаник... то туф, то опять базальт...

То вдруг холод пещер, то от мантии - волны жара...

Нам обнять бы друг дружку скорее (к чему базлать!) -

но ведь будто на разных концах мы земного шара.

Всё копаемся, будто в песочницах: ты в своей,

я - в своей... Воля-волюшка! Наглая, как синица,

прямо в руки ты просишься: "Вот я! Хватай скорей!"...

А покой - он журавль... Он действительно только снится.

Терриконы всё выше, а шахты всё глубже, но -

ближе стать не дано...

И попробуй тут разберись-ка...

А безвременье - тоже отдушиной снабжено:

чтоб любой беспородный пернатый дышал без риска.

* * *

Не шелохнётся лист газетный на кровати,

когда на нём я вновь накрою свой обед:

пяток идей - и чай, добытый в автомате...

"But is it quite enough for Genius?" -

"You bet."

...Ночь, улица, - стучу по клавишам, - аптека...

Фонарь вот упустил - но вставлю, не беда.

А Джиниус-то всё ж удобней Лоджитека, -

и скроллинг так хорош, что можно без вреда

для чувства и ума всё промотать за вечер:

старушку в шушуне и облако в штанах,

космическую тьму и холод человечий, -

охота бы нашлась! - а я... аскет? монах?

О нет, поэт и всё. Не думаю о прозе.

Мой холодильник пуст, а вечер тих и мглист.

И бьётся мысль о лёд, как рыбка на морозе,

но больше нет идей! -

и лишь газетный лист...

* * *

А вот и бабье лето:

не солнце-в-вышине ль

подобием омлета

пятнает туч шинель?!

Не майские ли грозы -

по-тютчевски, как встарь, -

все разогнав морозы,

вернули нам сентябрь?!

Ах, нет. Волнуя люто

(хотя чудес не жди),

то с грохотом салюта

мешаются дожди:

День города... и вечер,

избыт опять, изжит...

И пёс по-человечьи

от ужаса дрожит.

* * *

Сейчас 12:28.

(Побрился. Гладок, чист и свеж.

Снаружи в окна смотрит осень, -

о нет, она не из невеж, -

украдкой, лишь бы не тревожить:

а вдруг тут жизнь опять бурлит...

Откуда знать ей, каковО жить,

когда вокруг палеолит

и рыщут полчища чудовищ!

Она такой - была всегда:

следила, что ты там готовишь,

дышала на стекло, седа, -

и, пробовавшему рассесться,

тебе вдруг делались слышны

набатные удары сердца,

зовущие из-за стены

туда, где свежесть с чистотою...

чтоб пасть на землю перед ней

и клясться: "Я тебя не стою!" -

на вечно юном склоне дней.

...Ну-ну, не надо... Важно то лишь,

что сохраняет, не следя,

и не твердит: "Конечно, стоишь!" -

но укрывает от дождя.

Мой милый дом... В любой игрЕ пасть

мы можем низко... но внизу -

земля. И я в родную крепость

всегда на пузе приползу, -

ну что поделаешь, раз выпал

такой же жребий, как и всем...

хотя -

не мой ведь это выбор!)

...А, нет, 12:27.

Снежная Галатея

Чего-то белого под вечер,

гляди, нападало с небес! -

давай же, вновь попутай, бес:

проси, чтоб я очеловечил

какой-то образ неземной,

слепивши что-то вроде феи,

и - приумножь мои трофеи...

вновь посмеявшись надо мной.

Тебе и гадить-то не надо:

дождись, когда придёт тепло,

потом капели канонада...

Глядишь, оно и потекло, -

всё, что, стараясь и потея,

слепил, дурак, ещё вчера

(на то они и вечера)...

Прощай, родная Галатея.

Я знаю цену красоте.

...Бывает, вываяешь что-то,

а после взглянешь, и - зевота...

Я - ЗНАЮ цену красоте.

Она... в победе над соблазном

уютно жить вчерашним днём!

...Шедевр исчез?

И что!

Начнём

опять корпеть над безобразным.

Потом, возможно, подбирать

к нему доступный массам бисер...

глядишь, и выйдет зашибись, и,

реально, вечно повторять

не так уж и зазорно! -

ибо

иные муки слаще нег

и - либо сам растаешь, либо...

всё вновь отдашь за этот снег.

* * *

Приди, в гостях побудь немного.

Метнись этюдом Дебюсси,

как балерина, одноного

и - мандаринов принеси! -

побольше, будто символ жатвы

и новогоднего тепла

(когда зайчат и медвежат мы

в мечтах лелеем у стола)...

Войди лучом зари бездомной

и - будь как дома... до тех пор,

пока закат не вспыхнет домной,

затмившей лунный семафор.

Откуда-нибудь, если можно,

конфет каких-нибудь кило

достань, пожалуйста:

всё сложно,

а кушать хочется зело!

Будь - как во сне...

то почве дочкой,

то камню ящеркой... пока

пускается бездонной бочкой

всё наше время с молотка

на ветра хладные полОтна,

(не на фабричные! хэнд-мэйд!)

...

Земля - "возможностей" оплот, но...

увы, никто не Архимед...

а ты - будь ИМ!

и Леонардо!

Мари Кюри! и Жоржем Санд!

Четыре года (если надо) -

и расцветёт вишнёвый сад,

будь умницей...

и - Нэнси Спанджен!

И кем-нибудь ещё, окей?

А нет, так притащи мне спаржи

незнамо сколько и откель.

(Изменятся черты мечты, и -

чижёлых, как ни посмотри,

мелькнут ежа сорок четыре,

чесночных зуба тридцать три,

все двадцать два несчастья сразу -

и все одиннадцать друзей...

и, не окончив эту фразу,

я затащу тебя в музей

всего! - и времени, и места...)

Особо много сил не трать, -

купи, что будет там иметься...

хотя б ЧЕГО-НИБУДЬ пожрать!

Капусты, может быть, брюссельской...

и всё,

спадёт печали гнёт!

И в тишине, почти что сельской,

покой на сердце прикорнёт.

* * *

Ненастье, ненастье... Тоскливый лай

ничейных собак, что, себе не веря,

предчувствуют МАЗУ... Пандорин ларь -

и рвущегося вон оттуда Зверя.

Жестокая скука... но и мороз,

и вихрь -

вылизывающий лица

с такой беспощадностью, что до слёз

желаешь ты в топке испепелиться.

И - улицы, улицы всей страны,

что в эту предпраздничную неделю

вновь вынужденно столь людей полны,

что, глядя на них, я глазам не верю:

и общества каждого э... столпа,

и самого нищего из бездомных -

всех выковала на ходу толпа,

вот эта, в невидимых миру домнах,

и что!

Шевели-ка (и будь прочней!)

поршнями...

ПокА рыбка думает, кОрм чей,

ты время ничейное жри в корчме -

упорно, как некий досужий кормчий:

судьбу ведь, как сочного порося,

ни с кем не разделишь... От жира светел,

давись же, добавки себе прося:

ты следующий. Ветер вытер вертел, -

всё ждёт...

Замусоленный, жжёт асфальт

подушечки лап агрессивной солью,

а граждане... просто хотят поспать -

и дни, и недели жуя, как сою.

Не впрок, бесполезно... Всё без следа

минует: лишения, голод, волны...

величие, бедность... руда, еда...

Зверь сыт? Рыбы целы. И все... довольны.

Оставить комментарий
Размещен: 27/03/2016, изменен: 14/03/2023. 40k. Статистика.
Сборник стихов: Поэзия

Связаться с программистом сайта.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"
Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"