Бег. Чередование ног. Летящий. Срывающийся. Чуть хрипящий. Бег. Трава шуршит под ногами. Под пятками. Режет их не щадя жесткими стеблями. Нечувствительность. Бег. На выдохе. Жизнь на выдохе. На ниточке. На вдохе. На предчувствии, на ощутимом до жжения ожидании. Куда? Прямо и петляя, как заяц. И звенит, безбожно громко звенит в ушах музыка речных камней. Дыхание на всхлипе. Оглянутся. И припустить еще быстрее, уже зная, что догонит, уже сжимаясь всем естеством от предчувствия.
Бег. Ревущий ветер в ушах. Бег. Это не ветер это кровь стучит, глупенькая. Бег. Колючий солнечный мир, распахнувшийся бескрайним полем, где не спрятаться от себя, не укрыться. Бег. От кого бежишь, девочка? От себя бегу, от тебя...
Всхлип на одной, еле уловимой ноте. И усиливающийся звон поющих камней.
И шелест травы. И падение. И сильное, волевое. Сожмет. Себя сожмет, сомнет, тебя сожмет. Обоих. И полет тени в небе. И клочок неба голубого как... не успеть додумать. Но не здесь, не тут. Тут есть лишь касания жаркие, страстные. Лишь движения поспешные, резкие. Ладони. Шершавым по гладкому, по шелковистому, упругому и податливому. В недоступное, запретное. В открытое, зовущее. Ладошкой по спине. На ощупь выгнувшиеся хребты позвонков, трепет пальцев по лопаткам, по еле ощутимым бугоркам рассыпанных на плечах родинок. Рукой в волосы, рывком в траву. Смешивая шелковистое с жестким. Губами, распухшими от поцелуев, ловить воздух, распахнувшийся вдруг до беспредельности. И шелест. И поет, одурев, музыка речных камней. Небо мечется, меняясь местами с землей. Как легко их перевернуть. Безумие. Шепот. Мольба о чем-то. О чем? Она и сама не знает. Хрип. Крик. Стон. Снова. Вверх. Сжатие в точку. В пульсирующую вселенную. До ежесекундности. Небо. Голубое... травинка... пахнет... сеном... Тонкая, вытянутая, шершавая на ощупь. Тень птицы. Солнце, где-то... в этом... мире... оно... есть. Рывком. Вспышкой в глаза. Плечо. Жар. Тень. Лицо, размытое до неузнаваемости, до контура. Кусками, урывками. Почти не касаясь. Пальцы сплетаются, замком. Силой. Требованием. И взрыв. Когда не выдержало. Когда звенит, безбожно звенит, и даже песня поющих камней уже не слышна. Когда ничего нет кроме звона, когда нет ни тела не мыслей. Когда вселенная это ты, а ты это вселенная. До последнего, до мельчайшего, без остатка, без осадка... БЕЗ... без названия.
И медленное, ленивое, неохотное возвращение в себя.
Пальцы слипшиеся. Вздох. Ощущение. Звука... Тепла... Упругой, смятой подстилки под заголенными телами. Шелеста в ветвях двух соседних деревьев. Ветра шепчущего в дудочки колосков.
- Ты слышишь? - хриплый, неуловимо изменившийся голос.
- Что?
- Камни больше не поют.
Смех.
- Им стыдно.
И дыхание теплых камней обнимет обоих.
Пальцы рук сплетутся на прибитой траве, и камни, нагретые июльским солнцем камни у реки тихо, чуть слышно, чуть пристыжено запоют.