![[]](/img/c/cfinkskij/580/580.jpeg)
|
|||||
|
Отражения под дождём
| Дождь падал лениво, как будто устал от самого себя. Город светился неоном, размывая чёткие линии в мутных отблесках на мокром асфальте. Я стоял у окна своего офиса и курил, глядя, как капли стекают по стеклу, словно кто-то пытался смыть всё это. Дверь открылась, и она вошла. Конечно, вошла. Они всегда входят так - с лёгкой тенью на лице, будто уже знают, чем всё закончится. - Вы Детройт? - спросила она. Её голос был низким, обволакивающим, как первый глоток виски после тяжёлого дня. Я кивнул и указал на стул. Она села, закинув ногу на ногу, и я заметил, как пятка её туфли ритмично качается, выдавая то, что лицо старательно скрывало. - Мне нужно найти его, - сказала она. - Вы же находите людей? Я усмехнулся. Находить людей - это не так сложно. Настоящая работа начинается, когда ты находишь то, чего они не хотят, чтобы ты увидел. - Кто он? - спросил я, стряхивая пепел в переполненную пепельницу. - Он... неважно кто. Просто найдите его. Она не сказала имени, но я видел, как её взгляд колебался, как будто за этими словами стояло слишком много всего. Возможно, боль. Возможно, что-то хуже. Я нашёл его через три дня. Бара в порту, где выпивка дешевле, чем воспоминания. Он сидел в углу, согнувшись над стаканом. - Джо, - сказал я, садясь напротив. - Она ищет тебя. Он поднял глаза. В них было столько пустоты, что я невольно отшатнулся. - Она не должна была этого делать, - прошептал он. - Почему? Он молчал долго, пока не заговорил, и слова его были как ножи, которые он старательно выбирал, чтобы ударить себя ещё больнее. - Потому что это я её потерял. Когда я вернулся к ней, дождь всё ещё не прекращался. Она сидела в моём кресле и смотрела на моё фото на стене, где я стоял рядом с забытым трофеем из прошлого дела. - Нашли? - спросила она, не поворачивая головы. - Да, - ответил я. - Он жив? - В каком-то смысле. Она кивнула. Затем встала, подошла к окну и посмотрела на город. Её силуэт стал частью дождя, как будто этот момент должен был так закончиться. - Знаете, - сказала она, не оборачиваясь, - иногда мне кажется, что мы все просто отражения. И когда мы кого-то теряем, нас становится меньше. Я хотел что-то сказать, но слова остались где-то внутри. Она ушла, и дождь усилился, как будто город пытался её стереть. Я закурил. В моём деле стало ещё одно имя.
| ||||