Люди,которые знают о рассвете все,
выходят на станции Сокольники или Сенная.
Ты щурясь на солнце протираешь очки
и перебежав дорогу исчезаешь внутри трамвая.

Ветер с залива обнаружив сходство тебя и моря,
треплет твои волосы словно перебирая четки 
памяти,но в отличии от расчески времени,
все только запутывает и пеленает тайнами.

Утро вспугнет звезды как воробьев
и вылезет сонное солнце размахивая лучами,
но лестничные проемы подставят свое плечо
и,если нам повезет,воспользуемся ключами.

Москва встретит через четыре дня
поздно вечером лишним пространством не нужным даже
песенным "лишь бы что",но говоря о ней тебе,
лучше шепотом или в глаза не глядя,иначе не замолчать,
до самого вторника перед тобой оправдываясь
то безумием,то алкоголем,то
агорофобией по сторонам оглядываясь.

Люди,которые знают о жизни все,
редко выходят из дома,но,иногда,встречая их,
если везет в компаниях,но чаще всего в метро,
удивляешься их отстраненности и молчанию. 

...Ветер иногда дует с юга,но чаще с севера.
Москва-река отталкивает своей несдерженостью
и облака,испытывая свою невостребованность,
поднимаются выше.Крыши
плоские как блины.
За неумением избежать длины,
улица убегает в гору
и там заканчивается хором
с ума сошедших фонтанов в форме
монстров инфинити скидывающих одеяло
ужаса,или же их вода,
в попытке вырваться в стороны,
уходит вверх.Белые голуби,
бумажными мечтами маленького пилота,
взлетают в небо.
Ты куришь и заглатываешь взглядом,
щурясь,улыбку Богини и боишься остановиться,
запоминая как она выглядит.Столица
сужается до Ленинградского вокзала
ближе ко вторнику.Устало
ты допиваешь кофе в тамбуре.
Последняя ночь и ты еще долго мысленно
держишь за руку
уже не любовь,не боль,но прошлое,
которое не вернешь...