Собирались  птицы  улетать,  куда  то 
из  провинций  этих,  округов  и  штатов...
Их  просил  молитвой: ... ну,  зачем  вам  это,  
не ужель  здесь  мало  вам  еды  и  света?!

Но  птицы  в  радостном  волнении  
ужели  слушать  что  хотели...
Они  обмазанные  кровью  восхода,  
гимны  ему  пели!

Багряные...  потом   чернели  
и...  исчезали  в  красной  мути...
Я  им  во  след  смотрел  немея...  
отдавшись  траура  минуте.

Они  увидят  дорогие  поля,  
что  стали  сердцу  святы...
Они,  быть  может,  там  погибнут,  
как  есть,   ни в чём  не  виноваты.

Но,  всё  равно,  они  вернутся  
жизнь  вновь  начать... в  сонм  новых  песен...
Туда  сердца  их,  души  рвутся...
Им  мир  без  Родины  стал  тесен.

У  Родины   другое   Небо!
Пассивной   зависти   обычай...
Средь  пашен,  там  живут  без  хлеба...
Во  взгляд  вливая  гнев  свой  бычий.

Но  птицы  знают  только  небо!
Родное!  Им  ли  обмануться?!
Они  живут  не  ради  хлеба!
Они  не  могут  не  вернуться!

Но  я  то  не  был,  не  был  птицей,  
я  крылья  бросил,  точно,  сдался.
Пленён  когда  то  был  я  далью...
Вот  на  чужбине   и...  остался.

Всё  думал - поживу,  узнаю, 
как  здесь  трудом  куют  монету...
С  тех  пор,  уж  я  и  не  летаю,  
ни   рядом,   ни   по   белу   свету.

И  провожая  взглядом  стаи,  
которые  летят  к  восходу...
Я  всё  мечтаю  и  мечтаю,  
что  перейду  по  сУху  воду.


Смешно!  Да  слёзы  не  утеха!
От  Родины  одна  досада.
Летите  ангельские  души  
свой  рай  искать  в  границах  ада!

13.2.2002г.