Уж  год,  как  мы  живём  без  снега,  
он  даже  сниться  перестал.
Воспоминанье  тройки  -  бега 
не  обжигает,  как  металл,  
когда  его,  вдруг,  на  морозе  
коснёшься  влажною  рукой...

Все  размышленья  уйдут  к  прозе... 
а  лирике - лишь  в  рифмах  вой!

Славяне,  так,  порой,  похожи - 
когда  нет  жизни  им  в  'раю'...
О,  если  есть  ты  в  небе,  Боже,  
ответь  на  мистику  мою -
своею  правдой  величавой,  
а  не  молчанием  'святым'-
привычка,  быть  всё  время  правым,  
тебя,  уж,  сделала  немым,  
и  большинству  уж  не  понятным - 
за  мишурою  глас  невнятный!  

А  мы  живём  по  разуменью  
ума  и  сердца,  если  есть.
Чужому,  не  вверяясь  мненью,  
лелея  опыт  свой  иль  спесь?!
В  себе  неся  остатки  бога -
в  надежде разойтись  с  бедой 
и  просим,  в  слабости,  убого - 
в  миг, когда  надо  быть  собой -
какой  то  помощи  эфира,  
не  находя  в  себе  лишь  мира!

5.1999г.