Катилась  времени  скаженная  телега...
И  понял  я:  уже  не  всё  могу... 
стихи  бы  дописать  до  снега,  
или  хотя  бы,  на  снегу...
   Той  белой  замяти  ума,  
где  нет,  уже,  игры...  надежды...
природа  там,  уже  ль  сама  
готовит  строгие  одежды.
   Что  ж,  смазана  картина  миражём,  
который  нескончаемо  всё  длится...
Я  сыт  и  Родиной  и...  сыт  зарубежём,  
...и  от  сознания,  прошедшего,  не  спится...
   Из  золота  оркестр  льёт  меди  яркий  звук...
Ряды  прелестниц...  кавалькады  кавалеров...
Без  этого  я,  раковиной,  пуст,  
что  выброшена  морем,  для  примера.
Она  поёт,  иль  вторит  волнам  в  след... 
но  где  оно?
Его  давно  с  ней  нет.
   О,  эти  грёзы  -  мысли  без  ума!
Живёте  вы  реальности  не  зная.
А  Русь,  что  странница,  бредёт  себе  сама,  
уж  ни  на  что,  как  есть,  не  уповая...
   Иль  это,  только  кажется  с  даля - 
из   сытой   упокоенности    хлева...
Но,  что,  же  нужно,  чтоб  была  земля - 
Достойной!
И  без  глаз   сосущих  небо?!

П.С.
Но  не  ответит  рифмою  строка.
Пока...

11.2000г.