Владимир В. Быстров

Дама   Смерть.


(Оперный   Балет)


В   мой   сон   пришла,   однажды   Смерть...
...загадкой   стала   у   двери...

Костями   улыбнулась   мне:
Живой   -  Живую   посмотри!

Я   даме   предложил   присесть,  
хотя   к   чему   весь   этот   бред ?!

Она   не   зря,   должно   быть   здесь  -   
хозяйка   стольких   в   мире   бед.

Присела,   в   складках   шелестя...  
спросила:  Можно   закурить?

К   её   "костям"   поднёс   свечу...
Что   будет?!  Так   тому   и   быть!

Пустила   несколько   колец...
Мысль  в   черепе   одна   -  конец.

Но   отпустило   -   послабясь...   
её   размеренная   речь,   

или   удавки   длинной   вязь.

Сказала: ... с   лёгкой   ли   руки   
народ   поёт  твои   стихи?!

Забытый   жизнию   -   слепой  
под   песню   рану   трёт   рукой.

И  в   мастерских  -   среди   огня   
гремела   песня   на   меня...

Вчера   пила   я   кровь   зари...  
и   там   зашлися   глухари   

твоею   песней   о   любви...
Я    поперхнулась   от   крови!

Ты   сумасшедший   иль   поэт?!
...не   знаю   есть   ответ   иль   нет.

Ты   не   философ,   не   пророк,  
но,   что   же   выбрал   тебя   рок?!

Твои   же   для   народа   песни  
молитвы   стали   интересней.

Почто  ты   славишь   жизнь   одну?!
Она   конечностью   страшна.

Я   ж   побеждающая   всё   
без   посвящений   жить   должна?

Так   напиши   же   на   меня  
какую   оду   сможешь   ты...

...иначе,   раньше   твого    дня,  
в   венках  к   тебе   пришлю   цветы!

 
Ушла,
    как   не   было   её,   
         а   может   это   с   сонных   глаз?!

Да,   нет  -  похоже   на   неё  -   
Она   лишь   выбирает   нас.

Для   смерти     пишут    ли    стихи?!
Да   это   равно   -   рыть   могилы  -   

ей   признаваться   через   силы  -   
что   находить   труп   полусгнилый?!

Нет,   не   заставишь   смерть   любить!
А,   без   любви  -  не   быть   стихам.

Мы,   то   лишь,   можем   возносить,   
что,   всех   дороже   было   нам.

В   пустой   ночИ   не   быть   стихам...  
где   приговор   бьёт   по   рукам...



Она    зашла   через   неделю  -  
я   попрощался,   уж   с   Землею!

...расплакалась,   что   женщина   в   потере...
И   к   сердцу   путь   нашла   по   вере.

-  Я   Женщина,   ну   а   меня   
никто   не   любит,   почему?!

Любить,   Я   выбрала  -   Тебя  -   
писал   ты   сердцу   и   уму.

Они     сбесились    изжелав,   
свой    голод    вечный    утолить...

Раз,   ты   умел   так   написать,  
 то,   верно,   сможешь   и   любить...



Я   пожалел   её  
за   смерти   не   казня...

На   нОчь   она   осталась   у   меня...


П.С.

А   утром   был   я   с   сединою...
Она   простилася   со   мною.

-  Таких   не   знала   чудаков,   
ну   что   ж,   останусь   без   стихов.

До    встречи     молвила,     Поэт!
И   не   беда,   что   стихов   нет.


*

7511 лето - 9.2003г.

*