Писать. Это как дышать, только иногда - еще необходимей. Карандашом в тетрадке, пальцами по клавишам. Мельком, на обрывке бумажки или в уголке рабочей тетради. Украдкой, отвлекаясь от любого занятия - потому, что сейчас это важнее. Слова льются непрерывным потоком из самой глубины души. Слова, фразы, мысли. Рифмы. Они сливаются, переплетаются, окружают тебя и увлекают за собой. В мир, где слова - это ты, и он, и все вокруг. В мир, где ты можешь решать, кому жить, а кому умирать. И ты живешь вместе с ними, и за них. И умираешь - тоже за них. И каждый раз, когда из под твоих пальцев появляется новая фраза, кто-то рядом тоже начинает жить за них. И умирать вместе с ними. Ты устало потираешь лицо, прикрываешь глаза - на одно единственное мгновенье - а потом снова погружаешься в их мир. Ныряешь - с головой, так, чтобы ничто и никто не смог отвлечь. И, наконец, можешь дышать - разделяя с ними горе и радость. Свое горе и свою радость, принесенные из реального мира. И кто-то рядом разделяет твое горе. И умножает твою радость. И ты вдруг видишь выход - даже из самой, казалось бы, безвыходной ситуации. Писать. Рисовать словами пейзажи и портреты. Смех и слезы. Даже любовь. И когда тот, кто рядом, начинает плакать там, где рыдаешь ты и смеяться с тобой, и чувствовать твою любовь - вот тогда ты понимаешь, что все не напрасно. Что ты не просто переводишь бумагу и электричество. Что ты творишь. Это как летать. Во всяком случае, для меня.