Когда-то (у всех такое было), начинаешь задумываться - в чем смысл?
Мысль,
опережая чувство, выползает на первый план.
Как в экран
на интересный фильм иногда пялишься,
ждешь развязки, маешься.
Все проще чем кажется. Любое чувство должно быть идеей, до конца.
Революционера, любовника или отца -
неважно.
Отважно
пробиваясь к апогею, кульминации, высшей точке этого чувства,
как достигая предела в искусстве,
необходимо не струсить и не отступить. Или умереть.
Вдеть, 
наконец, хрупкую нить в эту едва заметную дырку в иголке.
На полке
в моей памяти полно узоров, писанных кирпичом и воском.
Ярких и броских.
Как и то, что невидимо зрителю, но я это чувствую внутри.
Оно горит
и плавясь, обжигает все вокруг.
Я не друг
сам себе, я самый страшный кошмар вижу вокруг каждый день
и тень, 
что мы называем "добро"
ушла чересчур далеко, 
не достать.
Мы все так привыкли спать,
что бодрости нет и в помине.