|
|
||
Пурга пургой. Блин. Молотки Михаил Гофайзен - "Иллюстрации к закону Отражения отражения" | ||
А фон, как фон. День. Метроном под языком из выдохов и вдохов. Короче, день, как день, из аксиом - без новой геометрии в потом. Он обрастает махом медным мохом, хотя иные думают, что мхом. К чему чело не чалилось бы оком ни смысла в том, ни власти, ни богатства. Но смотрит в дом с завидным постоянством, из зеркала, сморщиниваясь, гном, пугая дом неотвратимым пьянством. Михаил Гофайзен "Иллюстрации к закону Отражения отражения" -1- Пурга пургой. Блин. Молотки бьют по вискам, по печени. Вот мука, в натуре, блин, похмельные гудки, и тремор рвёт сознанье на куски и добивает разум звонким стуком. Сжимаются гранёные тиски. Во рту помойка, тянет тухлым луком. Не раз я пред иконой клялся, братцы, что больше так не стану напиваться, в завязку, блин, до гробовой доски! Но вновь и вновь впадаю в святотатство. -2- Оплавились распухшие мозги. Любой ценой собраться надо с духом. Что в лоб, что по лбу - водка, пиво, вобла, а дятел злой убойной дробью долбит, урчит в желудке разъярённый гоблин, законченный кретин и алкоголик. А в зеркале рябит мой сизый облик. -3- На вид суров. Нет спуску фарисеям, о трезвости твердящим за бабло. Сюда бы с нежной пеною ведро, чтоб эту хмарь звенящую рассеять, да только денег нету ни гроша: ни рублика, ни цента - ни шиша. Вот дососу последний валидол и рухну, обессиленный, под стол. Finita! -4- И наплевать - такая жизнь не в жилу. Эх, встретить бы бутылочного джина. Тогда бы закутил, как падишах, запировал в садах Семирамиды. На Юрьев день любому будет шанс судьбой махнуться - жги, гуляй, рванина! Травил бы населенье коньяком отборным и душистым табаком. Полюбят все - и урки и раввины. Как в масле сыр, катался колобком, не достигая сумрачного сплина. -5- Густеет затянувшийся сморчок. Твердеет явь, топорщась, как сосок. Час творожком просроченным течёт, верней, стекает. Только я - молчок, но ангельский внушает голосок, что без стихов я, бедненький, не в счёт. Вновь к клаве с дрожью тянется рука, Не зная и заглавия пока. И, жаброй на ходу хватая ритм, душа больная что-то там творит. Поздней поймешь: никчёмная строка, не продаётся муза за бокал. И, в трезвость выйдя, словно на сквозняк, вдруг ощутишь, как глубоко иссяк...
|