* * *

 Нет, она меня не любит!

  Или любит, но не так...

  

          Лишь любовь влюбленных губит.

          Беды прочие - пустяк.

  

  Обманчиво порою впечатленье,

  И, кажется, ты чужд, ты не любим,

  А ведь оно - всего лишь отраженье

  Сомнений и тревог твоих. Как дым,

  

  Как тихое вуали колыханье,

  Они встают преградой между нами.

  

          Они встают преградой между нами

          надежды и отчаянья любви.

          Восторги и невзгоды с именами

          любимых наших... Так их и зови.

  

          Преграда - то, что ты преодолев,

          сметаешь на пути своём, как лев.

  

  Сметаешь на пути своём, как лев,

  Намёки на своё несовершенство,

  Губительная глупость жён и дев,

  Крючок стальной в надежде на блаженство.

  

  Но что крючки и прочий антураж?

  Ты за надежду жизнь, шутя, отдашь.

  

          Ты за надежду жизнь, шутя, отдашь,

          Сказал в пылу, а утром - что такоё?

          Смыт макияж и падает кураж....

          И вопрошаешь в небо ты - доколе?!

  

          Ты - совершенен, но слепых страстей

          Ребёнок ты ...среди других детей.

  

  Ребёнок ты ...среди других детей,

  Игрушек странных прихвостень и раб,

  Судьба спешит, и безразлично ей,

  Что ты не поспеваешь, что ослаб.

  

  Тебе бы цель и новый горизонт,

  Но скрыт туманом Беловодья Понт.

  

          Но скрыт туманом Беловодья Понт,

          Из Шамбал лишь одна тебе осталась,-

          Когда прорвёшься ты за горизонт,

          Героя поприветствует лишь - старость.

  

          Но тетива звенит, стрела летит,

          И по пути рифмует всё пиит...

  

  И по пути рифмует всё пиит,

  Что под руку иль взору подвернётся,

  И пусть порой он Господа гневит,

  Но чаще Тот по-доброму смеётся.

  

  Он видит, сколь ничтожен этот мир,

  И без поэзии совсем бы стал постыл...

  

          И без поэзии совсем бы стал постыл,

          Писать о чём ты думаешь, посыл.

          Макать ли в прозу или в смак палитр,

          А то смычком пронизывать пюпитр.

  

          Какая скука! То ли дело рифм

          Нанизываешь таинство на ритм

  

          Сомнений, веры, радостей, тревог...

          Но что ты смог? - Да ничего не смог!

          Молчит пиит. Он тем и знаменит,

          Что сам себе - читатель и пиит.