* * *
То ли плач, то ли стон, то ли гул
Обо мне эту сплетню посеял,
Что в молочной реке утонул,
Берегов переевши кисельных.
Я о предках судить не берусь,
Мне известно про них слишком мало...
Но тогда дофутбольная Русь
Из мечей не ковала орала.
Утекло время быстрым ручьем.
Память с возу - и легче кобыле.
К нам пришли немцы вновь. Но с мячом...
И мячом нас нехило побили!
Любит в крайность бросаться поэт
И ввергать поколенья в немилость.
Пусть лупили нас тысячу лет,
Только Русь лишь сильней становилась!
Нет сомнений, сильна наша рать.
Кто не верит - с мечом приходите.
Но с мячом не умеем играть...
Потому столько негров в "Зените"!
Краснодар, ЦСКА и Спартак -
Сплошь одни иностранные хлопцы,
Что-то с нашим футболом не так -
Есть за что неустанно бороться!
О футболе, поэт, не толкуй,
Мол, в нём всё, как всегда, бестолково...
Может, наши - в засадном полку?
Как на поле на том Куликовом?!
Что ж, засада - не худший удел,
От аванса сидеть до получки
Если спросят, мол, "Где?" - мы в трубе,
Нам оттуда фигачить сподручней!
Мы успеем сходить по грибы,
Посетить заповедники Крыма...
Не спешим вылетать из трубы
Мишурой бестелесного дыма!
Мы, ни сколько за длинным рублём,
А наследники скифов по праву,
По трубе до Парижа дойдём,
Заглянув и в Берлин, и в Варшаву.
Нас ведет путеводная нить
За моря к барбекю и бурбону.
Из трубы знаем где выходить...
И наступит "труба" Вашингтону!
<12 марта 2025>
|