Я тупею медленно, но верно. Ветер дует ласково в бока. Здравствуй, правая моя наверно. Здравствуй, левая моя пока. . . . Чикай нас, Дантес. . . . . . Хлеб, что ем, является растеньем. Чем являюсь я? . .         Николай Водопьянов

* * * Я балдею, как большой художник, С тыла заходя, издалека. А устанет правая до дрожи, Продолжает левая рука. Ты ушла, сказав, что надоело Развевать мою шальную грусть. Не привыкший прозябать без дела, В одиночку с искушеньем бьюсь. Под окном моим торчит Мартынов, А за дверью топчется Дантес. До упора взводятся пружины, Словно на исчадие Лох-Несс. Я не Байрон - крыть злодеям нечем, Снявши жбан, не плачь по волосам. Раззудись, затравленная печень. Водка - жидкость. Ну, а что я сам? Понимаю, что не светоч божий, В понедельник мама родила... Авель мёртв, а Каин корчит рожи И грозит ножом из-за угла.