Воро́ны, прилетев на посиделки, горланят так, что ёжится весна, а у окна стоит и курит Белкин, глаза ему туманит пелена Игорь Белкин

* * * Я брёл по парку, сыпал дождик мелкий, Промозглый ветер кроны лип терзал... Смотрю: под дубом что-то курит Белкин, В туманной сизой мгле его глаза Мигают томно, медленно и влажно, Зрачки почти выходят из орбит... Он, душу цепкой рифмой будоража, О днях минувших страстно говорит. Ах, Белкин, вы романтик безнадёжный... Хотя всему отмерян в жизни срок, Мы мечемся и лезем вон из кожи, Нас жадно ма́нят белка и свисток. Но раки спать наладились до лета, Экспресс ушёл, уныло пуст перрон, Терзает муза старого поэта, Терзает он старинное перо. Ударят скоро первые морозы, И тлен листвы пушистый скроет снег... До первой белки в рифму, дальше - прозой, По замкнутой спирали, как во сне. Шагни, как встарь, навстречу переменам, Махни рукой на прошлое и в путь, Чтоб вырваться из се́ти ойкумены... Ведь повесть Белкина не кончена, отнюдь!