Ему хотелось, чтобы было всё, как в книжках,
Да вот по жизни получилось всё не так...
Он шёл, на мелочи заглядываясь слишком,
И иногда не попадая в такт...С самим собой.

Он сам своей судьбой доволен был.
Порой не так, чтоб слишком,
Но, в общем, жаловаться ни к чему.
К тому ж ему она всегда благоволила,
И, кажется, ни разу не забыла.

Ему мечтами грезил ветер, а пыль стелилась вдоль дорог,
И шелест листьев на деревьях манил его через порог:
Шагни, ещё - и вспомнишь ты наивной юности мечты,
Когда тропа уводит вдаль и, право, прошлого не жаль.

К тому ж, к чему жалеть его: ведь не осталось ничего.
Одни лишь смутные виденья ушедших дней, и то порой
Терзают смутные сомненья. И не впервой.
Кто знает, что произошло на самом деле? Память мне
Подложит сотканный умело на полотне. Портрет.

Такой, каким хотелось мне видеть прошлое своё,
То, что сбылось, что сбыться бы могло,
Что было, сплыло, улеглось почти что в памяти моей;
Портрет давно ушедших дней...

Что разум выберет умело из серых будней суеты,
Раскрасив прелестью мгновений во льду застывшие черты.
Увидишь ты. Такой простой и яркий комикс, 
Где вовсе нет полутонов.Как пёстрый клип в палитре красок,
Безумства штрих, гримасы масок.Без слов.

А если кто и скажет словечко в памяти твоей,
Не верь себе, и даже ей не верь.
Как соловей, зальётся память, но ты не верь. Захлопни дверь.

И сразу горизонт поманит, с собою увлекая вдаль,
А память? Ну, слегка отстанет, забившись скромно в уголок.
Но умирать она не станет.Всплывёт, лишь только дайте срок.

И, пролетая автострадой, сквозь вереницу будних дней,
Внезапно вспомнишь то, что рядом, за занавеской из ветвей,
Идут порой. Скользят, как тени.
Тропами сомнений, другие судьбы, россыпь сновидений.

Проверь собой. То, что пригрезилось тебе 
На ярком жизни полотне, своя отчётливая нить.
И не порвать, не изменить цветной узор:
Цветы - венками всплывут, закружит их ручей,
Не видно, чьей. Мечтой взовьётся над водой,
На солнце вспыхнет, и звездой засветит в небе надо мной.