Полынь красива, когда цветёт. Все поле превращается в серебристо-зелёный ковер, на котором рассыпаны жёлтые тёплые огоньки... Когда дует ветер, полынь шепчется между собой, золотистая пыльца поднимается в небольшие облачка над полем и медленно оседает, серебрясь в заходящих лучах солнца. Со стороны все красиво. Но лишь до того момента, пока не почувствуешь горький привкус на языке, пока не поймёшь, что всё настолько горько, насколько красиво.
Как-то в июле выросла ромашка посреди необъятного поля полыни.
- Как только занесло этот сорняк к нам? - шуршит полынь. А ромашка в гордом молчании, делая вид, что не слышит соседей, продолжает тянуться к солнцу, в надежде на то, что оно пошлет ей хоть одно существо её вида или убьёт её... Солнце услышало её мольбы и стало ярким-ярким, обжигающим. У ромашки засохли и отвалились два лепестка. Это не прошло незамеченным.
- Как дела, Ромашка? - с издевкой поинтересовался сосед-полынь.
- Всё хорошо, - тихо, но гордо соврала она. Раны болели ужасно, солнце убивало... Но тут подул сильный ветер. У ромашки слетело пять лепестков. Не успела она ещё почувствовать боль, как соседа-полынь сильно наклонило ветром, и он сбил с ромашки последние два лепестка. Теперь ромашка стояла голая, лишь желтая голова красовалась на тонком стебле. Но и тогда полынь не посочувствовала ей, не признала ромашку своей.
Ромашка обратилась еще раз к солнцу:
- Но как же так? Ты же обещало мне помочь? Но теперь я ни ромашка, ни полынь, ни цветок даже...
Она была готова завять от расстройства.
Солнце сверкнуло лучами.
- Посмотри на меня, разве мы не похожи? Два жёлтых круга, а вокруг никого нет... Смотри на меня, и тебе не будет грустно, когда придёт осень. Смотри на меня, запомни мой образ, помни его всегда, и тебе не будет больно, когда я уйду в темные тучи, а на тебя посыпится их снежный гнев...