вчера я побывал на рынке букинистов

У букиниста листопад из старых книг и вечной лиры           
На полках книжный аромат витают пьесы и сатиры.
Склонившись льются кружева , вблизи раскаты   океана,
на гребень поднялись слова , а это лишь края стакана.

Здесь солнце обычно чуть светит в окошко.
И ветер в проемах и старая брошка .
И нежные струи  мне шепчут романы,
с улыбкой примолкли в углу истуканы.
               
Я заложник идей человеческой  мудрости      .
Виртуозных  симфоний и пламенных   роз.
Неслыханных пьес, прошептанных осенью,
Со слезами солеными    и комнатных гроз.

К нему возвращусь сквозь хрустальные волны
В бесконечном сверканьи морских берегов
Оденянья примерь акварелью рисована,
без единого шва в эту  небыль   поверь.

В длинные нити дожди растянулись
праздники ,будни  ,уныние и  грусть  .               
Будто лагуна  вблизи  океана
киоск  букиниста  я в неё окунусь  .