Куда спешишь прохожий,не глядя на меня ?
А для него,должно быть, прохожий - это я.
Ему идти дорогой,дорогою прямой
И не сойти на траву, не зашуметь листвой.

Не оглянуться мрачно на свой корявый след
И не искать напрасно в потемках солнца свет.
Ему не быть убитым - он крепко держит флаг ,
Он не падёт разбитым, размерен его шаг!

И что сказать ? - мы вместе пошли на этот фронт,
Да только он по делу, а я  - наоборот.
Он чувствует победу - победа отдалась,
А я лишь вижу осень - так рано началась.

И не успел я вжиться в кровавую войну,
А уж листва кружиться, играет на лету.
Как скоро ветер сдует с дерев последний лист,
И, наконец, услышу я вьюги злобный свист.

Тогда пойму я точно : я  жив или пропал,
И разнесёт всё в клочья - так долго я играл!
Я просто клоун был, друзья, арена опустела,
И улица пуста, темна, вновь осень налетела.

А где прохожий тот, что шел с расчётом  на победу ?
Он до сих пор идет вперед, скрипит по белу  снегу.

                                            07.09.97