Что за  провинция! Улицы иксиком,
Не прикрывают исконное листиком.
В кедах шныряют деды вороватые,
В лужах бычки без вины виноватые,

Пахнут горелым нетленные булочки,
Смотрят невестами местные дурочки,
Манят детишек кафе неопрятные,
Но всё равно, ощущенье приятное.

Я весь в перчатках, затянуто-лайковый
(кое-где в Pume, но в принципе найковый),
В мягких раздумьях и спеси немереной,
В жуткой глуши бывшей эсэсэсэреной.

Мимо шагает небрежной походкою
Крепкий мужчина с шотландскою водкою
В правой руке ( а разлива-то левого,
Лишь результат наблюдения первого),

Неэстетичной и бледной наколкою,
"Вася" написано, буковки скомканы,
Но аккуратной и пышной причёскою,
Порта, скорее всего ильичёвского,

Грузчик (по виду). Идёт и не трогает
Он никого. Как на улицу Гоголя
Мне проскочить ? - с добродушной ухмылкою
Бросил ему. За своею бутылкою

Не уследил Вася ( что же все нервные ?).
Брызги шотландские, левые-левые...
Вижу вдруг рядышком руку с наколкою.
Вот Гоголь, блин ! Ощущенье неловкое