Фоос Юрий : другие произведения.

Юрий Фоос. Из последних весенне- осенних

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:



Юрий Фоос.

Из последних весеннее-осенних.


* * *
Каждый день умирает весна.
Каждый день начинается лето.
Что ж нам скорая осень грустна?
Что печалит молчание это

голых просек в пустынном лесу?
Ляжет снег - и душа встрепенётся.
Скоро ёлку домой принесу.
Отогреется - радость вернётся.
 
Рождество о рожденье споёт
звоном звёзд, и опять засинеет
юный март. И завертится год.
Грянет гром. Старики поседеют.
 
Дни уже не идут, а летят.
Май цветами венчает природу.
Только серые губы шуршат:
- Умереть бы в сухую погоду... 
 
* * *
 
Тут не доешь, там не допьёшь.
Что утекло, то и осталось.
Было - прошло. Жизни делёжь.
Слёзы и смех, радость и жалость.
 
Время стоит, годы спешат.
Слово! Слова! - сколько их? - Море!
Ласков весны живой аромат,
щедрый напиток отчаянья - горек.
 
Но и даешь, и допьёшь... Не труди
жалких сует роковые колёса.
Скоро лететь по туманам и росам
к тем облакам, что стоят впереди.
 
Дальше и выше!  Скоро придёшь
и отдохнёшь. И нисколько не больно,
что обернулась правдою ложь:
новой судьбой сердце довольно.
 
В Кансае*
 
Маки цветут. Зной с утра.
Как заведённый ишак рыдает.
Солнце сквозь дымку зовёт: - Пора!
Заря умирает, день наступает 

по новому кругу, по старой тропе.
Радио на полкишлака стенает.
Время остановилось, своё отпев.
Пыль за автобусом. Но куда ей

за ним, набитом с утра битком!
Горы мертвы... Коршун и небо...
Жизнь! Только жёлтый арык бегом
торопится вниз, где ещё не был.
 
Только ребёнок, подняв глаза,
с удивлением видит своё ИНОЕ,
которого нет... В мёртвом покое
зноя - горы, молчание, небеса. 
 
*селение в Средней Азии
 
* * * 
Много людей,
да детей мало.
В гуще ветвей 
солнце застряло.
 
Зной, аромат
сосен смолёных.
Птицы молчат.
Час истомлённых
 
жаждой лугов
за городами.
В сонме дымов
снами  за нами
 
ходит  судьба,
опустив забрало...
Всё - похвальба,
коль детей мало.
 
Помню - к реке
детство бежало!
Льдом по реке
откочевало.
 
Что чудеса?
В хлопотах вящих
в синь-небеса
нету глядящих...
 
Сказок елей.
Слаще не стало.
Много людей,
да детей мало.
 
* * *
Что уцелело? - лес да река,
просека старая, небо - с обрыва,
там - высота, стрижи, облака,
здесь - вдоль тропы -  подорожник, крапива,

ягодник щедрый, малинник, кипрей...
Что уж тут город!.. Камни, машины...
Кончилось время друзей, людей
близких, надежд, ожиданий вершины.
 
Долгая просека, жизнь без конца!
Дальше и дальше, выше и выше.
Мира молчание тише и тише.
Синь непорочная в руце творца.
Жаль - не видать ни лица, ни венца.
 
* * *
Пророчества - как стон
по жизни той, что будет...
Хмельной колдует бубен,
темна ладонь времён,

костром пылает век, 
полынь на пепелище,
и чёрный ветер свищет...
И не поднимешь век,

чтоб разглядеть тот день.
А здесь - горстями света
дарует нам сирень
беспечный праздник лета.
 
Под знаком Девы
 
Среди книг потемневших, вещей ненужных
всегда спокоен и одинок
живёт, избегая чужих, недужных,
пьющих, скучающих, на восток

молящихся и на запад... Неторопливо
перо неизменное, тяжелы слова.
Дней не считая, живёт приливом
радости вящей -Вот, мол, жива

в мире его душа! Среди ночи долгой
глянет в окно - увидит себя,
узнает, только седой чёлкой
останется недоволен. Нутром сипя,

прочтён написанное: - Ожидание долго,
а жизнь  коротка... Увы, так и есть.
Прикурит от спички, ни пользы, ни толка
не ищет - счастливый, а от чего - бог весть.
 
*          *          *
Сентябрь. И холодно, и звёздно.
Сквозь ночь гляжу на тёмный лес.
Подался бы в него, да поздно...
Большой звезде наперерез

крадётся искра самолёта
свечой бездомной в черноте,
как землю потерявший кто-то
в той безответной пустоте.

По Млечному Пути, в зените 
плывёт наощупь, как во сне,
и звук далёкий: - помогите!-
на память оставляет мне.
 
Вот так и ты с иного света,
где ты теперь навек одна,
мне шлёшь последний стон привета
мучительный, как тишина.
 
* * *
 
Серый дождь на Литейном,
белый дождь на Неве.
Тёмным духом питейным
по табачной канве
 
жизнь течёт городская,
но столкнувшись с Невой,
отлетает слепая...
Дух  травы луговой,
 
нежный холод простора,
где гудят паруса
и плывут без укора
в прошлый век небеса,
 
лёгкой дымкой растают,
изойдут тишиной
по гремучему краю
шумной жизни чужой  .



 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"