Аннотация: Короткий рассказ, посвященный жаркому лету 2010
Симфония уходящего лета.
Запах гари ворвался в мое сознание, на пару секунд опередив вопль Семена.
-Горим!
Я подскочил с места и отбросил в сторону газету, которой укрывал лицо от солнца. Вдали еле виднелся огненный язык, жадно обхватывающий стог сена. Дым от него стелился в нашу сторону, что и послужило причиной паники. Без этого Семен, новичок в нашей бригаде, огонь вряд ли бы заметил. А так заорал со всей силы и прервал сладкий послеобеденный сон.
-Да что ты орешь, Сема? - раздраженно спросил я у него, рассерженный внезапным пробуждением. Не помню, что мне снилось, но точно что-то хорошее, - Такой уж пожар страшный. Возьми ведерко, и давай поливать. Давай, давай.
Новичок вытаращил на меня удивленные глаза и необычно тихим голосом пробормотал:
- То есть как? Пешком? Один?
Я зло сплюнул под ноги, - Поднимай остальных! Тревога!
Это лето я запомню надолго. Ужасающая жара под сорок градусов, двухмесячная засуха сделала свое дело. Пожары начались по всей стране практически одновременно. Вместо того, чтобы отправиться в заслуженный отпуск или бездельничать на базе, играть в карты или компьютер, я вместе с остальными из своей бригады уже полтора месяца не могу жить нормально. Жена замучила. Увольняйся, увольняйся. Вот Пашка уволился, и ты тоже. Раз отпуск не выдают, зачем сейчас работать? И без тебя пожарники справятся. Подумаешь, одним больше, одним меньше. На это я всегда отвечал жене, что людей и так не хватает, и даже один человек много значит. К тому же я не простой пожарник, а командир экипажа, и от меня многое зависит. Например, под Псковом всего лишь одна пожарная машина спасла если и не целую деревню, то, как минимум, сотню домов. А тут под нашу охрану доверили целое село с близлежащими полями. Одно из которых сейчас горит.
Подкатил Ваня на машине, загудев мощным клаксоном. Я бросился к нему и занял место рядом с водителем. Подождали Семена и заспанного Гришку и рванули вперед, к огненной стихии.
Стог потушили быстро, лишь окатив его водой из шланга. Едва решили перекурить, как снова потянуло дымом, уже из-за леса. Поехали дальше. В лес проехать не смогли, пришлось останавливаться, и тянуть тяжеленный шланг почти двести метров.
Огонь. Жара. По лесу летит пепел и зола, оставшиеся некогда густой листвы. По лицу пот. Он катится по щекам, попадает на губы, оставляя после себя отвратительный солоноватый привкус. В горле пересохло. Хочется плюнуть, но липкие слюни остаются на губах и до последнего цепляются, растягиваются. Кажется, Семен уже высунул наружу язык. Жарко. Гришка поднимает тяжеленный шланг вверх и окатывает нас искусственным дождем. Вода хлюпает в обуви, но это ненадолго. Из-за деревьев появляется Ваня. Еще издалека что-то кричит. Непонятно. Кажется, от жары я потерял способность трезво мыслить. Неудивительно. При таком огне температура даже в десятке метров свыше шестидесяти по Цельсию. Трещат деревья, лопаются сухие стволы. Трава и кустарник горят, как облитые керосином. Мы с Семеном вырубаем их, чтобы пламя не подобралось к нам.
-Вода, вода кончается, - бормочет Ванька, подобравшись достаточно близко, - Василий Сергеич, через пару минут напор спадет. Отходите назад, я за водой поеду.
-Долго? - перебиваю его я.
-Минут тридцать. Знаете же, какой в деревне напор. Я поста...
-Пошел, - прерываю его, - Давай быстрее, - и уже остальным, - Выходим из леса, на открытое пространство.
Тащим обратно длиннющий шланг. Он цепляется за кусты, пни, путается среди обрубленного нами же сушняка. Все четверо практически валимся с ног, сил нет даже у Вани, он тоже время не терял, создавал заградительную полосу, где отсутствуют горючие материалы. Кое-как забросав шланг в машину, падаем на землю. Водитель уже несется в село, подпрыгивая на ухабах. Все-таки хорошо, что у нас "Урал". Здесь даже КамАЗ подвеску сломает.
Перекрываем огню доступ к полю. Лес мы уже проиграли, однозначно. Вырываем чахлые растения, создавая полосу шириной в несколько метров и длиной в несколько сотен. Приезжает Ваня, обильно поливаем полосу и близлежащие растения. Кое-как успеваем. Возможно, это заслуга ветра, подувшего в обратную сторону и замедлившего продвижение огня. Как бы ни было, мы победили. Вроде бы.
Возвращаемся обратно. Не домой. В село, где нас никто не встречает. Никто не благодарит за спасение домов, никто не подносит холодного квасу. Все сидят по домам, прячутся от зноя за гудением вентиляторов. За квасом идем в магазин. Цена заоблачная. Скидки никакой нет. Что поделаешь, это наша работа. От нас этого и ждут. Эх, был бы я как Пашка, пожалели б.
На ночь ложимся под открытым небом. Разумеется не посреди высохшей нивы, а во дворе местного дома управления. Не так душно, и гарь легче учуять. Только опускаюсь головой на раскладушку, как проваливаюсь в сон. Безмятежный, счастливый сон. Мы с Анькой идем по полю, полному зеленой молодой пшеницы. Она смеется, а я плачу. С чего бы? Лицо, кажется, мокрое от слез.
Большая капля опускается мне на лицо, вдребезги разбивая иллюзорный мирок сна. Начинается дождь. Сильный августовский ливень. После таких обычно заканчивается жара, и наступает осень. Долгожданная, любимая осень.
Дождь барабанит по крышам, шумят деревья, с шипением испаряются капли с углей костра, на котором мы кипятили воду. Все вместе это напоминает музыку. Необычную симфонию, которая красивее, чем произведения величайших композиторов. Симфонию уходящего лета.