Бояринов Максим : другие произведения.

Год Ворона(роман). Глава 36. Джихад и его солдаты

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    След от бульдозера, или чем там еще эти сволочи утащили боеприпас, виден отчетливо. Даже навигатор не нужен. Прислушиваясь к окружающим шумам, пригибаюсь и легкой трусцой пробегаю по рубленному траками маршруту. Судя по следам, метров через двести бульдозер выехал с проселка на вымощенную разбитыми плитами аэродромного покрытия дорогу. Но я и так уже понял, куда утащили привет из прошлого. Асфальтовый завод. За время жизни в Русе, про это предприятие несколько раз слышал, но особо не интересовался. Не входило оно, понимаешь, в круг жизненных интересов. Поэтому, и знал только то, что положено было знать обывателю, непричастному ни к каким секретам.
  Располагался объект далековато от городка, с противоположной стороны летного поля. И работали там не наши, а деревенские из окрестных сел. Завод построили хрен знает когда, чуть ли не при Хрущеве, а может и раньше, специально для обслуживания автотрассы союзного значения. А в позапрошлом году его приватизировали под программу уничтожения бункеров и защитных сооружений на близлежащих стратегических объектах.
  Владельцем предприятия стала компания, с невыговариваемым в трезвом виде названием, которой сразу же после покупки завода, американцы передали свое оборудование для дробления бетона в мелкую крошку. Если верить отчетам от Явдохи и прочим базарным сплетникам, то заправляют там осевшие в районе чечены, а делают всякие строительные конструкции, пользующиеся большим спросом в округе…
  Свежезвлеченную бомбу нужно как можно скорее осмотреть, хотя бы на предмет опасности случайного взрыва, и такой вот свечной заводик - место практически идеальное. Тем более - там нохчи командуют ...
  Уточнив по навигатору направление, мысленно крещусь и, стараясь не сбить дыхание, бегу вперед, понемногу наращивая скорость. Здоровье подорвано изрядно, и намного проще было бы добираться колесным транспортом. Но очень уж он в глаза бросится. А так, бежит себе мужик и бежит. Меня-то, в отличие от Опеля, толком и не увидишь. Услышать, правда, можно. Отвыкшими от серьезных нагрузок легкими хриплю так, что куда там движку… Иногда даже приходится останавливаться и переводить дух.
  Если мерить по прямой, от опушки до завода - шесть километров. Вычитаем те метры, что я прошел, пока вышел на дорогу... Один хрен, много получается. Чтобы к финишу не упасть и не сдохнуть, скорость держу ниже средней. Секундомер всяко не тикает, а мне, чувствую, еще бегать и бегать.
  Слава тебк господи, вот опушка, вот заводской бетонный забор. Не встретив по дороге ничего и никого, падаю в траву. Первые минуты уходят на то, чтобы банально отдышаться. В грудине будто иголками тыкают. А уж про то, что во рту - Сахара, обоссанная парой сотен кошек, и вовсе промолчу. Лихорадочно выхлебываю пол-баклажки воды. И лежу, раскинув руки-ноги. Как же хорошо, что никуда не надо бежать...
  Немного придя в себя, выбираю дерево повыше и поразлапистее, забираюсь наверх. Оказавшись на заранее облюбованной ветке, начинаю осматривать будущее поле боя. Спешка, как известно, нужна лишь в трех случаях. При расстройстве желудка, при ловле блох и когда трахаешь жену начальника особого отдела. Поэтому, не торопясь, посижу, посмотрю. А потом спущусь и, как в известном анекдоте, трахну всё стадо...
  Наблюдательный пункт выбран удачно. Отсюда отлично просматривается территория объекта и большая часть подъездов к нему. Часть ограждения закрывают производственные постройки, но сомневаюсь, что там устроено еще одно КПП.
  Ну да, армейская терминология сама ложится на язык. Для простого гражданского предприятия этот с позволения сказать "бетонный завод" выглядит более чем странно. Сверху он похож на смесь зоны и армейских складов. По периметру идет высоченный забор из плит, обнесенный поверху колючей проволокой. До полного сходства недостает только спирали Бруно и часовых на вышках.
  Время тянется, приходит рассвет. Примерно в полвосьмого утра подъезжает рейсовый автобус, откуда вываливается куча работников. А со стороны ближайшего села потянулись велосипедисты. Одна створка тяжелых металлических ворот отъезжает в сторону. Ровно в восемь ворота закрываются, а в одном из больших ангаров тарахтят дробилки. Внешне впечатление довольно жутковатое, будто завод поглотил работников и теперь внутри адская машина с грохотом и скрежетом крошит их кости.
  Без десяти одиннадцать к воротам подкатывает черный внедорожник БМВ. Машину запускают вовнутрь без малейших проволочек - и секунды не прошло. Из нее, медленно и неторопливо вылезает грузное и щетинистое “лицо кавказской национальности”. Судя по толщине золотой цепи и брюху - прибыл не обычный нохча, а местное руководство. Абрек, побродив по окрестностям в сопровождении почетного эскорта из пары нохчей постройнее, скрывается в дверях администрации.
  Продолжаю наблюдение. Внимание потихоньку смещается от внешнего мира к собственному самочувствию, а оно, откровенно говоря, не так, чтобы очень. За время лихой разгульной жизни я не успел по-настоящему подорвать здоровье, но подгрыз его вполне чувствительно. Солнце режет утомленные глаза. От долгого сидения на дереве в неудобной позе мышцы сводит болью, пока еще несильной, но ощутимой. Но главное - сказывается "отвычка" от профессионального сидения в засаде. Внимание постоянно расплывается, взгляд отвлекается на разную мелочь - птица пролетела, какой-то насекомый зажужжал над головой… Пожалуй только теперь я по-настоящему понимаю, насколько "вовремя" меня вытащили из череды запоев сложившиеся обстоятельства.
  Мысли незаметно перескакивают на Милу, только не в привычных рамках "было или не было?". Сейчас я чувствую скорее нечто … отеческое, что ли. Ловлю себя на том, что давно ни о ком не заботился, пожалуй, с самого детства. Так, чтобы не по служебной необходимости или по зову совести, а … как бы это сказать… Даже и слов подходящих не подберу.
  Гоню сторонние раздумья прочь. В трепетных чувствах после разберусь, а пока - работа. Иначе разбираться некому будет.
  К середине дня уже можно делать определенные выводы. Всем производством заправляет группа басурман, в которую, кроме толстожопого хозяина, входит пара его подручных и человек шесть охранников-надсмотрщиков. За весь день на территорию заезжает с десяток самосвалов с глыбами бетона в кузовах. В обратную дорогу грузовики отправляются груженными небольшими фундаментными блоками или свежим асфальтом. Обычный рабочий процесс. И, что плохо для меня, на территории не наблюдается ни профессональных бойцов, ни откровенно посторонних людей. Рабочие впахивают, чеченцы слоняются, осуществляя общий контроль... Ни один цех или ангар не закрыт, ни один не находится под усиленной охраной. Или операцию отлично закамуфлировали, или бомбы здесь уже нет. Если она вообще здесь была...
  Окна директорского кабинета, расположенного на втором этаже здания администрации, выходят как раз в мою сторону. Направляю на них лазерный аудиосъемник, реквизированный у утопшего ЦРУшника. Хитрый прибор по колебаниям оконного стекла позволяет слышать то, о чем говорят внутри помещения. Но до конца дня ничего существенного не выясняю. Нохчи лопочут по-своему, а я, владея языком на уровне разговорника для опроса пленных, улавливаю, дай бог, одно слово из ста. Сплошной “иншалла” и невнятная тарабарщина.
  Возможные злодеи проводят два совещания подряд, опять же без толку для меня. На первом, хозяин, которого, как выяснилось, зовут Хасан, уволил проштрафившуюся бетонщицу, а на втором, громко и по-русски материл начальников цехов, выбивающихся из графика.
  То ли я чего-то не понимаю, то ли бомбы на заводе таки нет. Иначе с чего бы местным вести себя так беспечно? Похоже, день потерян впустую. Считаю минуты до захода солнца и тихо матерюсь. Седалище затекло, а мышцы ног сводит совершенно не иллюзорными судорогами. Но приходится терпеть. В любом случае, для стопроцентной уверенности, надо проникать внутрь и внимательно всё обшаривать. И только если и тогда я ничего не найду, то придется возвращаться к разрытой яме и пытаться найти какие-нибудь другие следы.
   Однако имеется еще одно обстоятельство, не дающее надежде помереть, откинув копыта. Надо думать, есть на небе бог, и сейчас он на меня смотрит. Или по крайней мере, его заместитель по воспитательной работе. Поскольку я узнаю одного из "подручных" "пана директора" завода. Память у меня все-таки профессиональная, еще не совсем пропитая, да и соотносить фотографии с "живыми" лицами приучен. Я не ошибаюсь, уверен на сто сорок шесть процентов - среди тех, кто вьется вокруг директора - водитель из того самого лагеря, с которого началось мое красивое карьерное падение.
  Цель в жизни - великая вещь! На душе сразу становится легко, затекшая жопа "оттекает", в ногах и прочих частях тела появляется легкость необыкновенная.
  Как писали в одной скучной книге про суперагента Борна “отдых-это оружие”. Оставляю на всякий пожарный камеру наблюдения, поставленную на запись, и спускаюсь на землю. С невероятным облегчением орошаю струей кусты, разминаю ноги и наслаждаюсь жизнью прочими способами. Перед ночным вторжением нужно часика два поспать …
  
  
  * * *
  
  После пяти вечера жизнь на территории начинает замирать. Двигают по домам велосипые мужики, начальники цехов закрывают помещения. Автобус, забрав пешеходов, переваливается с боку на бок и, немилосердно попердывая глушителем, скрывается за поворотом. Чуть позже, завод покидает и Хасан на своем БМВ. На этот раз не просто так, а в сопровождении охраны. За черным “немцем” ковыляет по колдобинам большущий сарай на колесах - старый и хорошо побитый жизнью “Ландкрузер”. Похоже, что басурмане решили заняться культурным досугам и направились бухать. Ну а толпой - потому что черножопого носорога всяк обидеть норовит.
  К тому времени, когда солнце касается верхушек сосен, на заводе остаются только охранники. А точнее - сторожа, причем даже на мой взгляд с дальнего неудобного дерева - ленивые и тормознутые. Причина беспечности открывается почти сразу. Заросший черным дурным волосом бородатый обормот в грязном камуфляже, проводив хозяина, медленно идет на задний двор. Округа оглашается заливистым лаем, и на площадку за воротами вылетает стая собак. Вот, наконец-то вижу правильный подход к охране объекта. Не сравнить с Котельниковым. Хотя…
  Присматриваюсь и с трудом сдерживаю смех. Это каким же надо быть придурком, чтобы использовать для охраны стаффордширских терьеров? При всей своей повышенной злобности, стаффы - собаки бойцовые. В отличие от настоящих "сторожей" - ротвейлеров, доберманов и овчарок - на службу им лапу задирать с высокой колокольни. У них приоритеты совсем другие. Так что для меня такие собаки упрощают задачу по проникновению, а явное отсутствие сигнализации делает ее предельно легкой. Но для этого необходимо посетить ближайший “населенный пункт сельского типа”.
  Велосипеда у меня нету, поэтому снова приходится добираться транспортом модели “пешкарус”. Господи, как же мне надоело бродить… да и дыхалка снова напоминает, что бухать вредно. Зато хоть размялся.
  К заводу возвращаюсь через час, под мышкой жалобно поскуливает необходимый для нейтрализации стаффов лопоухий “приоритет”. Пробегаю вдоль забора, отыскав всё-так место, где между плитами зияет довольно широкая щель.
  Привязываю пёсика к железной проушине и несильно дергаю его за хвост. Визга, который он поднимает, достаточно чтобы перебудить всех собак в округе. Вскоре за забором слышится рык, сопение и клацанье зубов. Щель узка, чтобы туда протиснулся взрослый пес, но слишком велика, чтобы тот не мог не учуять чужого. Так что, повозятся собачки пока глотки не сорвут. Ну или пока слабо затянутый узел не развяжется, и пёсик не сбежит домой, собирая ушами будяки и остальной чертополох. Жаль безродную псину, что польстилась на консерву из моего тактического пайка. Но тут уж не до сопливого гуманизма.
  Я заранее прикинул, какой участок стены не просматривается ни из сторожки, ни из администрации. Не теряя времени бегу к заранее намеченному месту.
  Щелкает фиксаторами раскладная "кошка", и я забрасываю ее за край забора. Дергаю за реп-шнур, вроде как засела надежно - выдержит. Толстенные узлы навязаны заранее, и я взлетаю по импровизированной лесенке за пару секунд. Оказавшись на другой стороне, отцепляю "кошку", зацепившуюся одной лапой за бесформенную железобетонную глыбину, прислоненную к стене. Собаки так увлечены препирательством с жалобно скулящим “приоритетом”, что на мое шебуршение не обращают ни малейшего внимания.
  В сторожке мелькает свет - ее обитатель пялится в телевизор и плюет на должностные обязанности. Занимаю позицию за углом, и жду, когда-же наконец сторожу надоест слушать лай собак и он выскочит наружу. Но в мои планы вмешивается случайность - за забором мечутся фары и доносятся требовательные гудки.
  Дверь сторожки распахиваются. Молодой чечен, застегивая на ходу молнию ветровки, бежит к воротам. Во двор въезжает давешний “крузак”. Похоже на возвращение настоящей охраны. Радуюсь, что дождался ночи, а не полез в сумерках. Теперь у меня и потенциальных языков больше, и на отход времени хватит. Ну и транспорт сами пригнали. Шесть кэ мэ, это, конечно, не так уж много, но ведь и не так уж мало.
  Раскрывается задняя дверь джипа, оттуда вылезают два чеченца, и сопя, начинают выволакивать из салона отчаянно сопротивляющуюся девицу в разорванной блузке и задранной до самой жопы юбке. Выходит третий, вертя в руках ключи. Вот же блин, только людей профессионалами посчитал, засомневался в собственных силах, прикинул, что бить их тяжелее будет... А они-то, сволота, не шефа эскортировали, а в село за девкой катались. Что ж, тем проще.
  Взвожу оба пистолета. Достаточно длинный ПБ засовываю сзади за ремень. ПСМ кладу в карман куртки. И выхожу в свет.
  Мое неожиданное появление никого не пугает, и даже не особо удивляет. Ну что же, щас кто-то убедится, что рановато себя хозяином жизни посчитал!
   - Ты кыто?! - по-бараньи пуча глаза с характерным акцентом, спрашивает тот, кто был за рулем. Похоже, что старший среди абреков.
   - Брат её.
  Теперь на меня таращатся все трое. Даже девица и та, прекратила хныкать и прятать в остатках разорванной блузки свои сиськи, уставившись на меня непонимающим взглядом.
  Старший еще не успел задаться вопросом, откуда здесь вообще взялся брат местной шалашовки и как он вообще оказался внутри, а потому, настроен благодушно.
   - Слюший, брат, давай вали отсюда, да? Сама в машину сэла, сама дэньги взяла...
   - Ты что, не понял, казлина?! - один из подручных двинулся ко мне, вытягивая из плечевой кобуры пистолет, демонстративно, врастяжку. Наверное ему кажется, что это выглядит страшно и круто.
   - Брат...! - цедит он с презрением.
   Расслабленные придурки. Зажрались на сытных украинских харчах. Перестрелять бы их прям здесь, но информация нужнее. Волшебный эликсир КС уже израсходован на Берковича, поэтому, нужного эффекта придется добиваться старыми испытанными средствами.
   - Не брат ты мне, гнида черножопая! - не слишком логично, но в рифму цитирую я классику. И начинаю работать.
  Нырок влево и вниз. Перехват руки, удар под локоть, перехват кисти, и заворот газовика к лицу владельца. Резким тычком, кроша зубы, загоняю ствол в широко раскрытую от удивления и боли пасть. И помогаю чеченскому пальцу выжать спуск, предварительно не забыв сам открыть рот - для уравновешивания давления на слуховой аппарат. А то так и самому оглохнуть недолго.
  Выстрел, особо если холостой, или как сейчас - газовый, производит головокружительный эффект. Чеченец подламывается в коленях и падает навзничь, мелко загребая ногами. Из разлетевшийся головы течет кровь пополам с мозгами. Мерзкое зрелище. Еще и глаза, вылетевшие из орбит…
  Вообще редко удается сработать так красиво и эффектно, как сейчас. Хорошо вышло, прямо как в кино. И главное - эффект именно таков, как я и задумывал. Порешить носорога можно было, конечно, и так понтово, но здесь главное требование, как для голливудского режиссера - правильное воздействие на благодарную публику. А оно, то есть воздействие, налицо.
  Перепуганные охранники смотрят на меня с таким ужасом, будто я материализовавшийся из воздуха Фредди Крюгер. Все вокруг цепенеют. Кто-то шумно портит воздух. Надеюсь, не девица на колесо испражнилась с перепугу. Мне в этом джипе еще кататься… Ну что, кто не спрятался, я не виноват. Носок ботинка с размаху въезжает водителю в пах. Тот начинает складываться с легким шипением, похожим на свист спускающей камеры. Похоже не видать ему больше радостей активного секса ... Третий наконец отпускает онемевшую девку и тянется к поясу. Пора заканчивать дрыгоножество и рукомашество.
  Выдергиваю из-за спины ПБ. Хлопок. Парень хватается за простреленную ногу и падает на землю. Похоже он не только тормознутый, но и чем-то обдолбаный. Только под кумаром можно так наплевать на рану.
  Ну куда руки тянешь?! Теперь у тебя и плечо прострелено…
  Третий сторож подпрыгивает и, буквально развернувшись в воздухе пытается удрать. Догоняю в два прыжка. Кулаком по затылку, и чечен кувырком летит на землю. Мы не в фильме, чтобы полчаса мудохаться!
  Слышу приближающий лай. Ну говорю же, дурные псины! Кавказец бы по-пластунски подбирался, чтобы в горло вцепиться, причем молча. Из-за угла с ревом вылетают три стаффа. Облаивать подходы к территори они не станут, но незнакомца могут порвать на раз. Пистолет дергается в руке. Шлеп-шлеп-шлеп. Простите, звери, вы тут точно ни причем. Но мне моя жопа нужна не порванной в лохмоты. Она-то у меня своя личная, не казенная.
  Теперь немного потаскаем тяжести…
  Труп, из которого уже ничего не течет, валяется на полу в сторожке, указывая четким следом содержимого головы, каким именно путем я тащил жмура. Трое еще живых нохчей, таращась будто обосравшиеся собаки, сидят вокруг, примотанные скотчем к стульям. Немного пришли в себя и, судя по мордам, явно желают мне скорой и мучительной смерти.
  На деревянном столе, застеленном грязной клеенкой, аккуратным рядком выложено трофейное оружие - газовики, разболтанные ножи-бабочки, пара кастетов, и прочий хлам, годный только пугать пацанов в деревнях. Начинаю чувствовать себя заправским кондотьером с большой дороги, поскольку мой запас снаряжения и оружия пополняется главным образом отъемом у владельцев.
  В сарайчике среди метл и лопат скулит запертая селянка. Ей-то ничего не грозит, но скажу честно, после такого представления, на ее месте тоже бы поскуливал. Ну то пущай. Будет в следующий раз думать, к кому садится.
  Оценивающе смотрю на клиентов. Те по-прежнему, пытаются хорохориться, но на свежий труп под ногами изредка косятся. Коситесь-коситесь. Как работать с вами я знаю. Опыт есть. Главное, без ненужного гуманизма и с учетом национальной специфики.
  Начинаю со старого знакомого. Отлепляю скотч с пасти, тычком в ухо пресекаюю матерную тираду. Он корчит страшную рожу, но орать прекращает.
   - Поговорим?
   - Нафуй пошел, билять, урус ипанный! Я маму твою ипал!..
  - Да, и мой дом труба шатал. Ну, как скажешь, - пожимаю плечами и захожу крикуну за спину. Не стоит портить зрелище остальным. Водитель продолжает изрыгать потоки брани. Я киваю и беру со стола один из трофейных ножей.
   - Это тебе за маму, и за трубу тоже.
  Тут главное - не ужасная физиономия или дикие вопли палача, а образ страшной неумолимости. Давным-давно сказано и писано умными людьми, что человека с менталитетом крестьянина больше всего пугает именно несуетливая, расчетливая жестокость бездушного механизма. А эти козлое… то есть козлопасы - как раз те самые "крестьяне", в плохом смысле слова. Дети гор…
  Кожа долю секунды сопротивляется тупому клинку, но я и не спешу. Хорошо, что здесь звукоизоляция на совесть сделана. Видать, чтобы шумные забавы не афишировать. Шум в наличии, но вот пациенту, судя по хриплым булькающим воплям, сейчас уже совсем не весело. Да и его коллегам по несчастью - тоже.
  Хоть я и стараюсь быть максимально отстраненным и собранным, но темная волна ярости буквально захлестывает разум. Вот тебе, тварь поганая, за все, что ты в своей паскудной жизни наделал. На государевой службе не удалось встретиться, как положено, ну хоть так справедливость восстановлю.
  Хорошо, Мила не видит, что может сотворить ее спаситель и защитник. Есть вещи, которые детям не только видеть - знать не следует.
  А вот этого не надо! Выдумал тоже мне, блевать с заткнутым ртом, соседушка! Не нравится, блядь, когда вашему глотку перепиливают?!
  Сдергиваю с щетинистой морды липкую ленту и отскакиваю в сторону. Кислая струя бьет под ноги. Надо же, нежный какой…
   - Как зовут? - железо куют горячим, а языка допрашивают, пока пребывает в расстроенных чувствах. Этот, судя по безумному взгляду, расстроен самым правильным образом.
   - Ру-рустам... - лепечет моментально растерявший наглость джигит.
  Ну вот и славно, отвечает, уже легче и веселее.
   - Рустам, а расскажи, где то, что мне нужно?
   - Не знаю... Не знаю!
  Cторожа я изначально считал расходным материалом, поэтому на его незнание не обиделся. И ушел второй абрек в край нетронутых овец легко и безболезненно. Относительно, конечно. Клинки у нохчей туповаты, не точены. Сколько раз уже замечал - в массе своей холодняком помахать любят, а вот ножевой культуры совсем нет.
  Последний оставшийся в живых, судя по судорожно дергающемуся кадыку, расширенным от ужаса глазам и мокрым штанам, вполне готов к откровенному, вдумчивому мужскому разговору. Поговорим, для того и жив еще.
  Скотч отрывается со смачным “хляяп”. Чеченец дергается от боли, но грозиться всевозможными карами не спешит. То ли умный и понимает, что бесполезно орать. То ли настолько меня боится, что язык проглотил. Надеюсь, что первый вариант...
   - Нэ убивай, все скажу, брат! Все-все скажу! - говорит быстро, захлебываясь, но умеренно тихо и без брани. Значит соображалка работает и готов к диалогу.
  Усаживаюсь на стол.
   - Ну?
   - Сам Джамаль прыезжал!
   - Который именно? - туманно уточняю я, пытаясь вспомнить, не проскальзывало это имя по ориентировкам.
   - Амир! Полевой командир! - торопливо поясняет собеседник. - С муджахедами приехал. С ними еще русский был. Не воин, нет! Инженер какой-то! Нас всех выгнали, сказали, что так надо! Завод оцепили, нас не пускали! Потом, американский грузовик пригнали, он сегодня ночью уехал! И Джамаль с муджахедами уехал!
   - Куда уехали?
   - Не знаю, не говорили они!
  Очевидно, сообразив, что став неинтересным собеседником, он тоже получит ножом по горлу, бледный и потный от страха чеченец добавляет:
   - Они еще рулон свынцового листа привезли!
  Свинцовый лист - это очень умно. Бомба уже наверняка обложена свинцом и закатана в бетон, так что на себя не похожа и не фонит. Теперь ее, как обычную строительную деталь, можно куда угодно отвезти, ни один гаишник не остановит. Да и таможенники с погранцами вряд ли что заподозрят…
  Незаметно перехватив нож, вбиваю в пленнику шею. Чеченец, хоть жил паршиво, но напоследок честным оказался. Легкой смерти заслуживает. Хотя, признаюсь, в другое бы время…
  Но сейчас меня больше беспокоит этот долбаный грузовик. Куда он, блин, мог поехать? Так, а водилы, приезжавшие на вокзал, получали какие-то документы в приемной. Может и от этой машины какие следы в делообороте остались? Выбиваю дверь в административный корпус и забегаю на второй этаж.
  Папка с накладными находится почти сразу в верхнем ящике секретарского стола. Наскоро пролистываю, подыскивая достаточно большой объект. Так… "элемент основания мостовых опор", кажется оно. По крайней мере ничего более габаритного в бумагах не указано. Остается надеяться, что я не ошибся. Итак, реквизиты фирмы-получателя есть, ясен и пункт назначения - город Прилуки. А кроме того, указаны и номера грузовиков. Эх, был бы я на службе, на этом, опупея и кончилась бы. “Кактусы” поперек дороги, взвод “Беркута”, пара групп “Альфовцев”...
  Но как сложилось, так сложилось. Буду догонять. По трассе они вряд ли пойдут - мало ли что. А на объездных - дорожное покрытие целиком из колдобин и выбоин. Догоню!
  Отлично понимая, насколько шаткий и условный получается план, прибираю за собой. Точнее смотрю, не наследил ли сверх меры. По уму, надо бы и девку оставить в залитой кровью сторожке. Но когда я по уму что-то делал? Да и резать человека только за его тупость - как-то не по-самурайски. Пусть живет.
  Открываю дверь, предварительно повязав платок на физиономию, прямо как ковбой из старого мультика. Поблядушка вжимается в уборочный инвентарь, пытаясь стать невидимой.
   - Так, слушай меня сюда. Вали отсюда бегом, понятно? Будут спрашивать - с дальнобоями каталась. Меня не видела. Вообще и в принципе. Языком ляпать начнешь - найду и зарежу. Ясно?
  Девка кивает, и опасливо косясь, словно ожидая выстрела в спину, в точном соответствии с указаниями, ломится в сторону ворот. Ну и пусть себе бежит. Несмотря на всеобщее мнение о девицах легкого поведения, лишний раз они рот стараются не открывать. Особенно, в провинции, где все и всё на виду.
  Выхожу за ворота и отвязываю охрипшего пёсика. Тот недовольно тявкает, и поджав хвост убегает в сторону родного села. Ну, в его молчании я точно уверен.
  Уничтожать следы, вернее, маскировать последствия оперативно-диверсионной деятельности смысла нет. Даже если предположить, что провозившись до утра, рискуя нарваться на нежданных ночных посетителей, я смогу замыть кровь и надежно спрятать трупы, то само исчезновение охраны всполошит этот муравейник сильнее взорвавшейся гранаты. Так что хрен с ними. Что же до идентификации личности главного героя, то есть меня, шибко сомневаюсь, что здесь будет толковая криминологическая экспертиза.
  Вывожу джип за ворота, закрываю за собой створку. Дребезжит, конечно, но грех ноги бить, когда колеса прежние хозяева сами пригнали...
  Оставляю “Ландкрузер” метрах в пятиста от того места, где в кустах стоит мой “Опель”. Бросаю с открытыми дверями и ключом в замке. Пусть стоит. Хотя вряд ли простоит долго - народ в здешних краях запасливый и мимо такого подарка судьбы ни за что не пройдет. Но так даже лучше. Пусть ищут.
  В машине ненадолго перевожу дух. Усталость причудливым образом мешается со странным удовлетворением. Не от убийства, нет. И даже не от того, что неожиданно и удачно получилось рассчитаться по некоторым старым долгам. Просто я снова чувствую себя … черт его знает, откровенно говоря. Сложное чувство. Человеком чувствую. Живым человеком, с настоящей целью, пусть и запредельно трудной.
  Эх, Сербин, Сербин… Кто бы тебе сказал тогда, двадцать лет назад, спасаясь от уголовной ответственности ты подпишешь себе смертный приговор от рук настоящего американского шпиона. А меня вытащишь с того света, поскольку Котельников бы опустившегося алкаша Верещагина точно на тот свет спровадил, без вариантов…
  Вот она, рука судьбы. Но что случилось, то случилось. А что будет, того еще нет. Как известно, все дороги ведут в Рим или через Рим. А путь в Прилуки лежит через Киев...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"