Мне кажется порою, редко, часто,
что где-то кто-то, как из-за стекла,
глядит на нас, натягивая ласты
на чёрный угол чёрного стола.

И это странно. Разве нет, не странно?
Что сотни, сотни, сотни долгих лет
то камень, то стрела, то пистолет
губили рыбок в призрачном стакане,

А в это время хлюпик с микроскопом,
пытаясь прекратить свои мученья,
тела погибших вилочкой терзал?

Да что теперь! Сравнялся он с укропом
и пишет бред в своих стихотвореньях,
мол, свой же труп в безумии вскрывал...
20 дек 2006