Француз
       надевает шляпу,
Идет по мостовой...

Дождь осыпает город своей безпошадной дробью...

Фонари
      швыряют на тротуары
Свои пьяные от одиночества влажные шлейфы...

Город уснул под колыбельную дождя...

Его дорога - ночь,
Его цель - город...
Город видит сны.
А он видит город.
Не постигнув цели,
                  спрятаться в утро - 
Набраться сил...
Чтобы продолжить дорогу...

Дома фальшиво плачут...
Зовут сожалениями,
Соблазняя теплотой и сухостью...

"Это моя стихия"
Искушения ничтожны.
Один
    из ряда желтых постовых пропал
                                  унеся с собой безполезный
                                                     шлейф.
Город уязвим...
Француз сорвал шляпу...
В тратуарах дрожь.
Крик...
Дрожь в стенах...

"Все... конец..."
Город убит.

Город мертв.