Крепкие руки. Острое лезвие косы. Изнурительные движения на палящем солнце, в золотисто-пшеничном море, редко и кротко волнуемым дуновением ветра. Тугие вращения жёрнова. Сострадательные руки месящие тесто из пшеничной муки - мучающей моли желания жить.Печь, растопленная ветвями древних деревьев, так долго защищающих от ветров. О, и этот аромат, тонкая тонкая воздушная нить исходящая от только испеченного хлеба. Разве это не дух ? Разве дух это не тонкое из тяжелого ?