Скажи-ка, братец мой, Поприщин,
какой сегодня день и год какой там тыщи?
И сколько ещё перьев очинить
осталось нам для их высокобродий?
И кто спасёт Луну, пока мы на работе?
Ведь на неё свалиться норовит
по-прежнему земной наш монолит.
Ты прав, мы истины вовек не отгадаем,
и женщины, которых мы ласкаем,
совсем не женщины, а мысли во плоти,
мечты о женщинах, которых получить
хотелось нам, но мы не получили.
Не каждому на Эверест дано взобраться,
да и в подножии его не всем в пыли валяться,
бывали, слышь-ка, урожаи и сам-шест,
а ныне - лопухи, репейник, дикий лес,
такой разврат кругом, глумление, галдёжь...
Ушла любовь в который раз. Нет, врёшь!
Ты не ушла. Ушедшие не плачут!
Вот, братец, мысли во плоти как скачут!
Красавица, оставь мне лиру и кувшин с цветами!
Сатиры местные давно тебя желают.
Ступай, попотчуй этот сброд собою.
Не ровня мы, конечно. Не любовью
был вдохновлён мирок наш. Это ветер
навеял романтические бредни.
Какой сегодня день и год какой там тыщи,
нам безразлично. Времени не ищем.