Другу

Как, странно всё! Пожалуй, лишь мечта
Осталась нам в кружении постылом.
Куда не посмотри - везде беда,
Но там она страшней, где нет порыва!

Где в злобе оправдания и лжи,
В попытке сделать стих из чёрной прозы,
Проходит наша жизнь. Прошу тебя, скажи:
Кто подарил нам знак поникшей розы?!

Кто подарил печаль грядущих дней?
И безнадёжность глаз, сердца, как льдины?
И немоту пророчеств, и друзей,
Что так же, как Россия мной любимы?
........................................................
Поэты шли шутами меж царей,
Платили кровью тем, кого любили.
Любили многих! Рвали, пели, пили...
И умирали на устах людей.

И уходили, так и не поняв,
Что каждый раз, вновь сердце надрывая,
Пытаясь счастье дать, и снова умирая - 
Дарили горечь, горький мир обняв!

И где найдётся тот, кто всё забыл:
И боль, и честь, и злобу, и прощенье,
Поэту скажет: "Я тебя простил!
Дружище, выпьем водки за отмщенье!"

Тогда заплачу. Буду счастлив я!
Но где же этот славный, бескорыстный,
Понявший всё(!), такой родной и близкий?
Нет! Знаю, только небо ждёт меня.

И вот, забыв, имею ли надежду
Быть жизнью или я безмолвный склеп,
Я признаюсь в любви всем зрячим грешным.
Но трижды признаюсь всем тем, кто слеп!