России

		Я, как будто вчера скончался и снова воскрес.
		Не за святость, за боль подарил мне прощенье Мессия.
		Я не видел других в этом чёртовом мире чудес,
		Кроме чуда твоих воскрешений Россия!

		Я, как будто вчера мемуары твои прочитал,
		Не на белых листах, а на месиве сердца кровавом.
		Там себя узнаю с каравеллы попавшем на бал,
		Только правит тот бал белый ангел, что с ликом лукавым.

		И задуматься - страх(!), что за участь готовишь ты мне,
		То ли стих в тишине не замеченный и не прочтённый,
		То ли позднюю смерть - утонуть мне в быту, как в воде,
		То ли раннюю славу, под могильной плитой погребённой.

		Что за дикая блажь, что за странная хитрость, ответь!
		Ты поэтов своих ранней смертью отметила щедро.
		Всё простила ты им и ныне, и присно и впредь,
		В ранг святых возвела, а в народе той святости нету!

		А народ всё толпой со свечами, а то с топором!
		То спешит воспевать, чтоб воспетых отправить на плаху!
		Ты героев своих заставляешь любить и пылать
		И тебя проклинать, в твою землю срываясь с размаху!

		Этот русский размах, безграничность темнейшей души
		Так близки мне твои и поэтому здесь я - с тобою!
		Ты гаданье своё на крови завершить поспеши,
		Дай мне знать, чего ждать, чем болеть и,
						Что сбудется завтра со мною?!