"МУЗА".
Пуста чернильница, перо потеряно,
Листы испачканы тоскою дней,
Сидит в саду поэт чуть-чуть растерянно,
И с каждым мигом он еще грустней...

Стихи не пишутся и не рождаются,
Лишь листьев шелест разбавляет тишь,
Все мысли, рифмы и слова теряются,
И третью ночь уже не ешь, не спишь...

Ведь мысли заняты одной особою,
Богиней света и царицей тьмы...
Она всегда была такой особенной,
Теплее лета, холодней зимы.

Она как муза, приходила с искрою,
Всю мглу развеяв, и мечту дарив.
И своим трепетом, душою чистою
Рождала чудный и лихой мотив...

Теперь ушла она - любви создание,
А  с ней исчез ее волшебный свет,
И не услышала она признания,
О том, что красивей ее в помине нет...

И дарит снова муза вдохновение,
Но  не ему; Теперь страдай, поэт!
Уже  не радует и птичье пение,
На ней сошелся клином белый свет...

Пуста чернильница, перо потеряно
В саду вишневом все страдал поэт.
Он утопал в тоске, вот так растерянно...
Душа осталась, но в ней жизни  нет...