Читаю сегодня у одного лжеюзера очередную хрень. Пишет-де, что все проблемы в литературе двадцать первого века в том, что быдло-де получило право голоса. И сразу так пахнуло толстовщиной, халявным волонтерством, розгой и старым-добрым рабством. Запахло вонючей портянкой аристократии. Дохнуло сифилитической от разврата буржуазией. Ароматом нечищенной ротовой полости вшивой интеллигенции. И умным, приятным бездельем, ибо умными и утонченными людьми становятся только бездельники, у которых есть время становиться умными и утонченными.
В США рабовладельцам запрещалось, под страхом реального телесного наказания, обучать негров грамоте. Чтоб те оставались этим самым быдлом, о котором так многие сокрушаются. А еще негров, как племенную скотину, скрещивали, чтоб получить самых работоспособных. А еще их били кнутом. И убивали. Чтоб, значит, быдло не вякало.
И всем мудакам с их барскими замашками я скажу словами моего деда, что холуёв, блядь, с семнадцатого года нету! И пути назад. И никто не будет услаждать ваши нежные ушные раковины и ваши томные глазные яблоки приятными холуйскими словами. Всё будет зло и жёстко! И можете засунуть свои разговоры про быдло себе в рафинированную жопу. Ибо всем даны свобода слова и мнения. И никому не дано решать, кто быдло, а кто нет.
Надо любить людей, уроды вы мои ненаглядные. Любить!
Холуёв с семнадцатого года нету!
А я отправляюсь играть с простыми людьми в простую игру, придуманную свободными американцами - волейбол. И играть мы будем не на забаву аристократии, для которой, а не для "быдла", всегда всё делалось, а потому что нам это нравится.