Едет поезд жизнь по ветке рождение - смерть,
Едет он для того, чтобы мне умереть,
Едет он напролом, едет без тормозов,
Попутно впуская друзей и врагов.
Каждой станцией новой обременяя багаж,
Я из окон смотрю на бегущий пейзаж.
Иногда мне так хочется просто взять и сойти,
Но билет уже куплен до предела пути.
Пролетают дома и цветные огни,
Пролетаю луга и лесные боры,
Жизни разных людей - только шлейф за окном
И становится грустно: столько лет не о чём.
Сколько было таких, кто проехал проспав,
Просто вышел в конце ничего не сказав,
Или тот, кто билеты ходил, продавал, 
Тоже просто исчез, тоже просто пропал.
Сколько будет ещё уезжающих в даль,
Уронивших на лист свою грусть и печаль,
Или просто смотрящих через слякоть окна,
Кто себя ненавидел и бежал от себя?
Как нелепа поездка этих разных людей:
Им так хочется снова встать в начале путей, 
И чем больше имеют они багажа, 
Тем сложнее им думать о начале конца.