Март зазвенел. На утренней заре 
по голым тополям грачи расселись: 
- Пора! Пора! - галдят наперебой - 
на синий север возвращаться нам домой! 
Там родина, там белые берёзы 
среди темнеющих монашек грустных елей, 
невестами весенними белеют, 
и крепко пахнет талым снегом и капелью, 
и на проталинах подснежники ютятся... 
- Пора со скучным югом распрощаться! 

А тут деревья спят и сонные долины 
полны туманов низких бледно-синих, 
но тёплый воздух слышится в окно 
и от озимых матово-зелёных 
течёт, весенним ароматом напоённый, 
знакомый с детства дух степной весны. 
Хоть солнце низкое не крепко согревает - 
дорожки мягкие уже в моём саду 
и горький дух лозины молодой 
приносит в окна ветер луговой. 

И больно мне, что я бесплодно трачу 
тепло и радость этих дней, 
что только мне всё это что-то значит, 
что мало понимаю я грачей.