По мелколесью вьётся колея.
От спиц колёс мелькают блики солнца.
Бежит моя ль дорога, не моя -
теперь гадать мне только остаётся.

Скрип колеса. Перепелиный крик.
Весна кипит. Синеют незабудки.
Со мною снова детство говорит.
Но нет плетня и нет собачьей будки.

А дом всё тот же. Дверью скрипнул мне,
что далеко ушла моя дорога 
и почему-то даже по весне
никто цветы черёмухи не трогал.

Колёса оставляют тёмный след - 
две чёрные полоски в разнотравье.
Две метки: От и До - другого нет!
И колею кривую не поправить.

Телега. Мелколесье. Колея.
Синеют на лужайке незабудки.
Моя ль дорога в детство? Да, моя!
И ничего не изменилось будто.