или в метафизической несовместимости с миром сновидений? Ох, не знаю я. Сколько раз думал - не знаю.

И почему Ее Величество бессонница выбрала именно меня для своих скверных опытов? Ночь создана для

сна: эта истина далеко не прописная, ее и писать никто не станет - дураку понятно. Кто я, если не дурак?

Ведь убивая время, я убиваю свое здоровье: нервы ни к черту, память подкачивает, да мало ли что?.. Галлоны

выпитого кофе, километры скуренных сигарет - ничего хорошего, а все-таки - романтика. Есть что-то в этом

нездоровом пристрастии этически изящное, что-то... высокое, черт возьми! Когда смотрю из окна - вижу

только черноту, звезды, да нездоровые огни домов. Да, там есть подобные мне... Вот только чувствую, не видят

они притягательности ночного одиночества - им бы собраться вместе, выпить, повеселиться. А я - не такой.

Все житейское - днем. Ночью я наедине с самим собой, веду диалог с престранным типом творческой наружности

и такой же сути.

Ночь. Бессонница. Кофе и сигареты. Грязная клавиатура и блеклый монитор. А ведь в этом есть смысл!

Когда я один, я иногда смеюсь. Не над шуткой, а над самим собой, над жизнью, над проблемами. Помниться,

Ницше заповедовал смеяться над проблемами. Так почему бы и не посмеяться над бессонницей и не порыдать в

лоне ночи?

Все: убираю руки с клавиатуры, выключаю свет, ложусь... На часах - шесть или семь утра, я уже не вижу. Да,

ночь почти прошла, хотя еще темно. Я плачу. Я смеюсь.