Белая птица в небе кружится,
Может она за мечтою стремится,
Слёзы застыли на чёрных ресницах,
Прикрытых очками тёмными.
Снова не спится, нечему снится,
Только узоры, как будто на спицах,
Сотканы с уст миллионов принцев
Их словами никчёмными...
Чёрные кошки, серые мыши,
Дождь барабанит и небо не слышит,
Снова рука по сценарию пишет
Автоматически, правду.
Несколько сотен дорог пешеходных
И миллионы шагов безысходных,
В стареньких  джинсах и юбочках модных,
Где- то, наверно, и нас ждут...