Моя белогвардейская шинель,
Погон лишенная... кокарды и лампасов -
Все форма, пережившая шрапнель,
Катания на крылышках пегасов,

Мой дом - но революция, война
Не знает отдыха. Настало новолетье,
Но вот оно - святое междометье:
Шинель, лампасы, были ордена.

Работать мне случалось на войне,
Не зная отдыха - пришлось. И пишет книги
Теперь о памятных делах, и как интриги
Плелись вокруг царя. Читал "На дне"

Максима Горького? Читал ли стенгазеты?
Политика, мой друг, стара как мир,
Но чтение и платьице "ампир"
Меня прельщает больше, как поэта.

Меня смущает Гоголя шинель.
Ношу пальто, не ведая смущенья:
Когда бы книга была предана забвенью,
Тогда бы не было (проклятый мой картель
Писателей!) ни мук, ни сновиденья.

Но дело было. Плавилась шрапнель.
Да, было дело. И в звучанье боя,
И в звуках лиры - речь-то про другое,
Про то, чего лишен поэт-на-час.
Погоны, Троцкий... Но кино иное -
То, что мы раньше видели под Троей
(Ахейцы то же) - смотрим мы, и Зоя
Зоилу - пишет - оперу сейчас.

Не знать побед, не зная поражений -
Сколь трудно. Избежать телодвижений,
Не мучая других, и про себя
Писать стихи ходящей мимо кошке,
И ждать, пока перепадают крошки,
И мир, война - Толстого понемножку
Читать, и жить в шинели, не любя...

03 июля 2011 года