1.
Не будет вин, и старый попугай,
Что все твердил про клады,
Нам снова скажет: "Мама, не ругай,
Не надо".
Не надо мне награды за псалмы,
Не гаснут дорогие свечи,
Как белый попугай, твержу, что мы
Устали в этой речи.

В реке событий года или дня
Текут устало
Мгновения; минуты у меня
Я мерить стала.

Усталые творцы бредут домой,
И в этой разговорной речи
Стиха, как молодой с сумой,
Наступит вечер.

Живу, однако, только для стиха.
И вот, в Псалтири
Я снова нахожу (судьба плоха)
Свои квартиры.

Одна - в Москве, другая - в Мире дней,
А третья - в городке, забытом Богом.
В какой из них твердилось мне сильней?
Моя пирога

От "Гайаваты" до Америки прошла.
И где темнее?
И из какого темного угла
Тиран да Неи?

Тиран. И гей спокойный на балкон
В Москве выходит
И смотрит в Амстердам своим умом,
"И леший бродит".

Литература есть естественный процесс
Творенья жизни,
Второй реальности, где пресс
Лежит на призме,

Да, то бишь, "Паркер" мой на пресс-папье,
И Новым Годом
Мы пишем, и романы на скамье
Лежат, и, родом

Из букв, текут примерные стихи,
И в злобе Яго
Сгорели Дездемонины грехи.
И лжет бумага.

23 декабря 2009 года