"Потянуло, потянуло               
          Холодком осенних писем..."               
          (Ю. Кукин, "Осенние письма")
 
Нет звонков. Устала осень.
Только шелест красных листьев,
Что собою украшают
Снов туманную капель.
И давно одни вопросы
Убегают тропкой лисьей,
Растворяясь, не прощая,
Возвращая всё в апрель.

Голос твой лишь отпечаток
Ложной памяти надежды,
Что в словах не прозвучали,
Но они всегда во мне.
Наши тени на Причале,
Где судьба свела нас прежде,
А печали обвенчали
Капли грусти на стене.

Разбежались, потеряли
Теплоту и глаз сиянье,
Зов весеннего наряда,
Что наметился в душе.
Мы в себе себя украли,
Всё забыто, как свиданья.
И остались - не отрада -
Телефоны на меже.

В состоянье ожиданья
Обживал Причала стенку,
Всё надеясь встретить парус,
Что когда-то алым был.
Только осень в назиданье,
Вдруг, подставила коленку...
В тупике, кабацкий градус,
В нём растрачиваю пыл.

Не сдержался, набираю
Номер, что давно считаю
Кодом долгого молчанья,
Перекрывшим вход мне в дверь.
Он - чистилище у Рая.
Чтоб попасть туда, мечтаю
Вслух признаться, не случайно,
Что люблю!  А ты поверь.
 
Тишина...Устала осень,
Снег порошею ложится.       
И у бывших луж дорожных
Отражение зеркал.
Мне  брести нежданным гостем
Там, где только счастье снится -
В пустоте от мыслей ложных
По путям кривых лекал.