МОЙ ДОМ

Ночь сопит туманом с ветром,
Гонят морось облака.      
Мне по нраву в стиле "ретро"
Песни, что из кабака. 

Те, что в памяти размыли
Настроенья прошлых лет. 
Что волной у трав ковыльных,   
Счастья выигрышный билет.

Капли, слёзы ли скользнули
По щеке, как по стеклу.
Слава Богу, что не пули,
Иль картечь, что по крылу.

Было сказано не к месту -
Мысли - чёрт бы их побрал. 
Мне бы вспомнить про невесту -
Жизнь потом сплошной вокзал.

Переезды, новоселья,
Как пожары Бытия.
Два десятка потрясений,
Но в квартирах. Без нытья.

Всё давалось и задаром -    
Служишь Родине? - Служи!
Было так в эпохе старой,
Где "наточены ножи".

Но потом всё развалили
Либералы парт-элит.
Всё украли, растащили,
Позабыв про совесть, стыд.

И теперь, как комп безродный
(Не совсем, скажу - почти),
Я готов на Месте Лобном
Тех моржей всех замочить.

ДОРОГОЙ МЕЛОДИИ

Заблудилась чья-то Доля,
С нею чей-то силуэт.
Человек ли?  Ведь в неволе,
В форме, но без эполет?      

Ограничен он дорогой,
Суть которой колея.
Посох с подписью от Бога      
Для пространства-Бытия.         

Есть ещё мешок заплечный,
Но он вовсе не рюкзак.
В нём дары Пути, что Млечный.      
В общем, маленький пустяк.

Тот мешок вполне волшебный, 
В нём движенье, голосит.       
Может матом непотребным      
Вставить строчку в песнь сюит.

Только Доля с силуэтом,
Словно тень, и без следов,
У дороги той либретто 
Для беспечных нот рядов.

Ключ скрипичный выбрал с ритмом
Для мелодии напев
И тональности палитру,
И пол-литра на сугрев.