Уже ноябрь дождём стучит,
и ветры гонят нам метели.
И телефон давно молчит,
и холод стужи от постели.
Уже не слышен птичий гам,
тумана клочья в голых ветках.
Я виноват, наверно, сам,
что продолжает бег рулетка.

А мне казалось каждый день,
что дверь вот-вот чуть слышно скрипнет,
и только выдаст тебя тень,
что заскользит и, вдруг, застынет.
Гуляют в доме сквозняки,
и я, лишенный равновесья,
не отвечаю на звонки,
ведь о тебе в них нет известий.

Кто виноват, что образ твой,
как лист последний, всё тускнеет.
У фотографий блеск иной,
от них лишь боль в груди острее.
Душа приходит в тишине,
твоя, наверно, на свиданье.
Но ветер всюду, и во мне,
живу одним лишь оправданьем.