По дорогам окольным, заветным,
по вагонам зимою и летом,
самолетами выше облака
ходит почта моя в треугольниках.
Ходят письма со штампом строгим,
фиолетовым, как закаты,
по путям, перекресткам долгим,
перетянутые шпагатом.

Почтальоны, как прежде, важно
нам приносят синиц бумажных,
от родных, где лежат ответы,
от любимых своих приветы.
Только мне облаками алыми,
парусами в открытом море
эти письма - квадраты малые -
Не приходят в своем уборе.

Кто-то ходит счастливым месяцем
и в кругу приседает, вертится.
Только мне на душе тревожно -

в ожиданье надежда ложном.
И уже золотистыми листьями
покрываются в сердце ссадины.
В прежних строчках ищу я истины -
ледяные холодные градины.

Разбредаются письма солдатские
по подушкам вестями штатскими,
и под сердцем образом милым,
ожидающим встречи с любимым.
Только мне в ожидание радости
встречи прошлого киноленты.
лишь мельканье в глазах от усталости
сквозь струящийся дым сигаретный.

По дорогам окольным, заветным
Ходят письма со штампом лета,
безответные и горячие,
словно путник с глазами незрячими.
Пусть ответ мне в почтовом, скором,
в самолете, спустившимся с неба,
принесут, и он будет добрым,
как глоток, вкус горячего хлеба.