Коротко о себе. Родился в 1973 году в поселке Малаховка, московская область. Стихи пишу примерно лет 10-12. Издаю и редактирую альманах поэзии и прозы "Кедр". Имею врагов и друзей. Пока женат. По жизни - трудоголик. Любимая страна - Франция. Увлекаюсь туризмом автостопом. Не люблю предателей и трусов. Любимый поэт - В. Высоцкий. Любимый писатель - Виктор Пелевин.
Автопортрет
Вот тело, прожившее отрезок времени длиной чуть более двадцати пяти лет. Ворон, пепельно-белый, сидит на темени, олицетворяя сфинкса. Изредка меняя цвет.
Вот душа - огонек малый за гранитной дверью, запертой на семь замков. Ключи лежат рядом, но раскалены. Она уже не удивляется безверью вокруг царящему - через зрачки цепким взглядом оценивает обстановку. Но видит - новый Содом. А верит в лучшее - лишь по утрам. И то - с трудом.
Вот удача, которой, вроде бы, не обделил Создатель, но которая бегает, как необъезженная кобылица. Во первых - лошадь, во вторых - женщина. Как старатель, постоянно промываю почву. А золото - снится.
Вот цель жизни: построить прекрасный храм. Вот время, отпущенное мне: течет песок в сосуде. Вот будущее мое: надо мною будет смеяться хам. Вот итог: исчезнет и хам, и срам, а творенье мое - пребудет.
1999
***
Для того ль меня мать родила, чтобы был я мишенью в тире? Так шептал один юноша, скрывшись от всех в сортире. И было ему годков, всего ничего, еще совсем ребенок. В казарме таких сорок семь, по числу казенных пеленок.
И кто-то громко храпел, а кто-то сквозь сон - с кем-то ругался. Ну, а может быть, Богу доказывал, что он лишь защищался. Что борода-мусульманин целил ему прямо в лоб. И кто среагировал раньше - тому не достался гроб.
Ночь укрыла их саваном плотным, пока без признаков тленья. Но для многих из них есть суббота и нет, уже нет воскресенья. Потому что в полночь снаряд пролетит над ними. А другой попадет. Их посмертно объявят святыми.
Фотографии из личных дел погибших украсят газетные развороты. Станут речи толкать и плакать принародно чиновники-мордовороты. И генералы в экстазе сорвут с мундиров своих погоны. И будут молиться богу воины, целуя взасос иконы.
Разойдется народ по домам, и жизнь потечет, как обычно. И сестры тех парней родят пацанов, бабам это привычно. А генералы родят указы - "Всеобщий призыв" и "быть оборонке". И мать поседеет, прочтя приговор похоронки.
1999
***
(Ави Дану и Ирине Тверской)
Друзья мои, друзья верные, словно спички горят серные; вспышка света - и вот уголек, бесконечно навечно далек.
Не согреться от этого пламени. Написать бы на выцветшем знамени буквы заново. Но нет уже краски. Ведь живем мы, увы, не в сказке.
1998
***
Ну вот и все - окончен маскарад, обличье сказочной принцессы изменилось, моя мечта, словно хрусталь, разбилась о самки плотоядной взгляд.
И вот один. Ведь я не лицедей, играть комедию мне как-то не пристало. Ох, нынче времечко настало... Как различить принцессу средь б...?
1998
***
Моя вселенная пуста, в ней нет ни звезд, ни звездной пыли...
Сорвавшись с шаткого моста совсем один - в трехкомнатной могиле.
Лежу - как древний фараон, и в воскрешенье не осталось веры...
Надежда - яркий махаон, но в темноте все чувства серы.
И давит тишина, гнетет, свой яд мне в уши заливает...
Ко мне царевна не придет, и склеп бетонный не растает.
1998
***
А ты стоишь на берегу, глядишь, как я едва плыву к тебе. Устал смертельно, больше не могу! Кричу тебе - кричу, кричу, кричу! Захлебываясь, отплевываясь, изо всех сил! Но нет - не слышит госпожа давно забытого пажа... Другой ей нынче мил.
1998
***
Стон Адама
Здесь холодно, тоскливо, мороженый гранит...
Весь мир большой указкой - гадюкой грозит.
Не убежать, не спрятаться, и не разжечь огня...
А плоть твердит подсказкой - вкусить от перводня.
Все звенья цепи связаны, не расковать ее...
Зачем во сне мерещится иное бытие?!
1996
***
Я скачу на белом коне. Вдалеке, на холме - мой храм. Оглянулся назад - гляжу, Догоняют меня - кричат:
Возвратись, все простится тебе, Лишь смирись и живи как все; Для тебя - миллионы наград, И дома образами полны. А красотки - таких не найдешь, Даже в райских садах, поверь! Ну куда ты бежишь, чудак, Все же наш - кровь и плоть от людей!
Что ответить мне им? Промолчу... Я пришпорю коня - и в галоп! В храме светлой, прекрасной мечты Я увижу рождение снов.