Я не хочу себя поэтом
Считать лишь только потому,
Что не умею ярким светом
Мир осветить , где я живу.

Я не надеюсь, что когда-то
Меня признают средь других
Поэтов, кем всегда богата
Россия в этносах своих.

Но что, же делать, если мысли
Порой кружатся в голове,
Они роятся в полном смысле
И не дают покоя мне.

Слова бегут за словом слово
Как будто речь свою ведут
И ритмы возникают снова
И снова песнь свою поют.

Они всё время заставляют
Меня за ними поспешать
Как будто бы и впрямь желают.
Чтоб я успел их записать.

Наверно, рифмы -  воплощенье
Тех слов, которым в голове
Бывает тесно по веленью
Того, кто помогает мне.

И ритмы кто-то напевает
И барабанит в барабан
Как будто наперёд он знает,
Что этот ритм под рифму зван.

Я не надеюсь, что признают
Мои стихи в числе других,
Которых люди помнят, знают,
Которых любят как родных.
01. 2011 г.