Оконное стекло - лист бумажный.
Художник не виден тот отважный,
Что рисует на нем узоры,
Всех к себе притягивает взоры.

Чем рисует и какие краски,
Изображает правду или сказки.
Всё равно красиво очень,
Круг движений рук его отточен.

Вот нарисована жар птица,
Она ночью мне приснится.
А тут сказочные чудо-звери
На замок запри квартиры двери.

Оживут, улетят, убегут
И никто не останется тут.
Опять в окне привычный пейзаж -
Мир обыденный и блеклый наш.

Наступит ли снова мороз?
И будет жалко до слез:
Не увижу "белоснежных деревьев",
Одеяния из диковинных перьев.

Я вглядываюсь долго в окно.
Наступает мгновение. И вот оно.
Он невидим и его рука -
Снежинка нарисована пока.

Затем черты лесной поляны.
Что это? Зимних снов обманы?
Краска белая, всего одна,
Но кисть мастера "видна"

Талант, а может гении,
Создатель романтических мгновении
Давно до этого названия дорос.
И я и все зовут его Мороз.