Не чужды мы искусству, много нас.
А многие уже исчезли.
Инета не было тогда, века назад.
Но были песни.
И кровь в строках, и слезы, мысли, чувства...
Так многие вошли в искусство
безымянно,
и жили и таинственно, и странно.
Слагали вирши и мазюкали картины, мелодий слышали созвон.
Слагается земное инфополе из наших потерявшихся имен.