Они собирают в стихотворения строки, 
Рифмы в охапку набрав. 
А он не актер, не поэт, не художник. 
Он шкаф
С захламленными полками, который хранит в себе разные вещи,
Но не может использовать их, насладиться сам.
Есть четыре ножки, но он все время стоит на месте, 
В одной и той же комнате,
Раб хозяина дома, который до сих пор не разобрал его хлам.
Человек не достает из него одежду, 
Только изредка вытирает пыль.
Шкаф не умеет говорить, но кричит в мыслях: 
"Пожалуйста, сдай меня в утиль!"
"Я бесполезен, древесина сгнила от сырости твоей души!"
А хозяин ему улыбнется, как будто услышав.
И снова шкаф готов умирать в комнатной тиши,
Бесконечно рассказывать тараканам, паукам и крысам о человеке, 
Который хранит его старость так много лет.
Но шкаф не видит, не знает, не помнит, 
Что его никогда не было в этой комнате, и никого рядом нет.
Он стоит молодым дубом в тихой деревне
И, казалось бы, все впереди.
Но он не растет, не ловит листьями ветер. 
Ему от себя не уйти.

02. 07. 2014