Босиком пробегу по проулкам твоих варшав,
Свои плечи укутывая в старенький макинтош.
Этот город, казалось, был праведен и шершав
Неоткрытостью окон, численностью святош,
Марширующих по бульварам забытых чувств
Разбредающихся на цыпочках ночью по этажам.
Видишь?.. Девочка твоя  вызубрила наизусть
Роль прелестницы-дуры, читающей по глазам.
В моем мире, где правит бал батальон шутов,
Капли соленые выплаканы-вылаканы едва.
И на сердце рубцуется-разрастается-пухнет шов.
Я старею в свои неполные двадцать два