Я стал занудой. Я опять хочу
писать роман в стихах или поэму -
на этот раз про двух любовниц,
случившихся и канувших за год.
Язык мой вял, но сердце живо,
и я гляжу с придворным оптимизмом
на сызнова открывшиеся мне
объёмы рек, снегов, пятиэтажек.
Прищурившись, я вижу из окна
убогого и белого жилища
несущиеся звёздами пролётки,
циллиндры на поддельных господах.
Пишу на подоконнике, а рядом
мостится кошка. Синие глаза
истомничают, лапы обнимают
чугунное болтливое тепло.

2007